Sobre os mosaicos...

O espelho já não reflectia as suas imagens, eram apenas silhuetas. Olivier encostava Clara, com a força do seu desejo, contra si mesmo, carregando em si a vontade que era de ambos. O vestido preto já não era vinho, era aroma. Estava caido no chão, como pretexto de não impedir mais aquilo que os dois desejavam intensamente. Clara deitada sobre os mosaicos, via sobre si o peito delineado de Olivier. Sentia que a água se misturava com o prazer e o som da torneira não permitia que as vozes agitadas e a respiração forte se ouvissem para além da porta.

Patrícia Prata, in My Second Novel