Iam para Mazatlán para trabalharem. Estavam a contratar pessoas para uma construção nova nos arredores da cidade. Não sabiam do que se tratava, apenas que havia a possibilidade de arranjar trabalho. Iam para a porta da empresa logo pela alvorada, na esperança de serem levadas para trabalhar naquele dia, como se fosse uma antiga praça de jorna. E aquilo não era visto como uma situação invulgar, simplesmente a tomavam como parte da inevitabilidade da vida deles. Não havia nem esperança nem expectativas. Naqueles olhares a morte já lhes tinha levado os sonhos. Tacanhos nos seus joelhos remendados pelos anos de trabalho e pela insipiência da fortuna, deixavam que a existência lhes passasse humilhada sob as alparcas.
Patrícia Prata
sexta-feira, 27 de maio de 2011
domingo, 8 de maio de 2011
O tempo das coisas
Ela aguardava que a vida se desse toda naquele dia. Não queria esperar pelo tempo das coisas nem pelas coisas a seu tempo. Para ela, era o tempo dela. Passava-lhe na cabeça ser da idade…
Há alturas em que a vida parece ter todo o tempo do mundo. Parece que falta muito para que as coisas aconteçam e ainda bem. E há alturas em que deixa de ser preciso o momento certo, apenas que aconteçam coisas ou que se projectem coisas. Coisas.
Não parecia importar-se com os temores de outrora. Mais valia partir a cabeça, rachar os ossos, ficar sem força nas pernas, perder a voz a gritar mas fazer!
Mas caminhar sozinha era coisa que a intimidava e ele estava noutro tempo. Ele estava no tempo dele.
terça-feira, 3 de maio de 2011
Há dias assim...
Há dias assim...
Em que se escreve sem vontade
Em que a chuva não molha e o sol não ilumina
Há dias em que a floresta não prospera
Em que tudo o que se aguarda é que se cumpra uma sina
Há dias em que os cavalos não correm
Em que o dia é escuro e a noite nele se abriga
Há dias em que as pessoas não morrem
Em que a voz doce não nos oferece uma cantiga
Há dias em que acordamos com vontade de abraçar os mundos
De esperar que o dia acabe sem matar a expectativa
Há dias assim…
Que o corpo que transportamos nos chama de moribundos
Patrícia Prata
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