Steinbeck

Pés

2012-02-03T16:11:00.000-08:00

Pés que dançam, fortes, soltos.
Capitulam em notas, como crescessem já homens, já mulheres, já crescidos.
Eles que não sabem que vereda percorrem porque procuram atalhos à pobreza das suas solas.
Correm porque não querem sentir o edema da adega.

É porque se alienam.
É porque os obrigam a dançar como os pés que dançam fortes.

Mas correm.
Correm porque não querem descobrir que a força que têm lhes pode ser tirada a qualquer momento.

Pés que dançam, fortes, soltos.
Rendem-se uns aos outros, como se fossem livres, francos, abertos.
Eles que não olham para o seu par, porque sabem que no ritmo do outro está acorrentada a música que lhes deram.
Correm porque não querem parar de ter dores.

Mas correm.
Correm porque se lhes doer se sentem mais fortes… soltos.

Patrícia Prata

Se eu fosse um livro

2011-12-03T14:33:00.000-08:00

Se eu fosse um livro comia-te as palavras
Esses sonhos que te rodopiam a alma e cantam apenas para ti
Esses medos que afugentam quem te quer as letras, quem te ama as promessas

Se eu fosse um livro perdia-me nas tuas linhas
Essas que me prometem o mundo sem que as palavras se escrevam
Esses verbos que se cruzam nas manhãs em que acordo do teu lado

Se eu fosse um livro rasgava-me em gazetas
Essas onde se lêem que vais despertar das sentenças que te aprisionam
Essas que se abrem com as mãos de quem escreve há mais de um século

Se eu fosse um livro
Não tinha nome
Tinha fome

Não tinha cor
Tinha sede

Não tinha folhas
Tinha frio

Patrícia Prata

Perpetuidade

2011-09-26T16:44:00.000-07:00

E o anjo disse-lhe “É mais simples acreditares que sou o demónio do que um anjo que foi enviado por deus. É mais fácil viver-se sem pensar de que lado se está, sem saber para onde se vai nem o que se quer. É mais fácil a resignação aos acontecimentos do que a escolha do caminho que se pretende. Tudo é mais fácil quando não se tem de decidir, quando o peso do nosso decreto nos apodrece a especulação da existência. Mas… sou um anjo. E as asas que carrego são pesadas mas fazem de mim um ser ditoso. Porque eu decidi estar aqui para te contemplar as alas, as tuas alas, porque ainda que não as vejas, eu conheço-as. Sei-as de cor e sinto-lhe o sopro quando as bates uma na outra para me mostrar que tudo é efémero. Mas… eu sou a eternidade e acredito na perpetuidade das coisas, dos actos. Por mais que penses que se deve ignorar o vindouro, é hoje que o escrevemos. É hoje que eu decido sobre o amanhã. É verdade que é hoje que sentimos o corpo florescer mas não é por esse teu desapego da paixão eterna que o mundo vai deixar de amar. Se te abotoas a essa indiferença não chegarás a conhecer todos os ápices. Mas deixo-te voar… assim… sem conheceres as tuas asas… sem saberes que elas existem. Porque sou um anjo. Porque desacredito na vulgaridade da vida e me aparto do trivial. Hoje deixo-te. E na insónia de um anjo que se elevou pelas asas de outrem e que volta ao empíreo, rogo para que descubras que as asas são nivosas, que são alvas…”.

Arantza baixava o olhar. Sabia que o anjo lhe falava de amor. Mas desconhecia o amor. Conhecia a dúvida. E por mais que olhasse para as suas costas não conseguia ver as asas de que lhe falava o anjo. E com mais incertezas se cobria.

“Eu sei. Eu sei que não vês as asas. Mas só as conhecerás quando te aprontares a voar. E é no salto para o desconhecido que a força delas se revelará.” – o anjo deixou-a. Suspirou de melancolia porque conheceu a saudade.

Patrícia Prata

Mas ela não...

2011-09-07T15:39:00.000-07:00

Vítor olhava-a. Sabia que por trás daqueles bastiões que ela mostrava ter, o corpo vacilava-lhe de insegurança. Ele conhecia-a.

Sabia que por mais rijo que fosse o seu olhar, era a sensibilidade que lhe habitava o ser.

E como ela gostava de ajudar os outros…! Mas só ele sabia. Só ele entendia que era ela quem mais precisava de ajuda.

E ela que não falava! E ele que só escrevia…

E ela não falava em amor mas o coração transbordava bem-querer.

Ela não dizia “Amo-te” mas ele conhecia-lhe as promessas ocultas.

Não pronunciava “Desculpa” mas ele identificava-lhe a remissão no olhar.

Ela esperava que ele lhe reconhecesse o amor nos seus olhos e que parasse de escrever. Que largasse as canetas e os pincéis e agarrasse pelos braços e a beijasse e a colhesse nos seus galhos!

Já não lhe chegava os poemas de amor que ele escrevia. Já não lhe chegava as letras e as palavras que encontrava nos seus cadernos.

Mas calava-se. Acreditava que um dia ele ia dar sem ela lhe pedir.

Ele sabia. Ele conhecia-lhe todas as curvas dos seus pensamentos, todas as dobras e sinuosidades dos seus entendimentos e sabia que um dia… quando o prazo do seu amor expirasse, ele ia querer largar as canetas e os pincéis, ele ia querer agarrar-lhe nos braços e beijá-la… mas ela não.

Patrícia Prata

Nas penas dele

2011-09-03T17:14:00.000-07:00

E ele disse-lhe como se as penas lhe saltassem do corpo por danação, como se todo o mal o encarnasse naquele dia, naquele minuto, naquele segundo, como se as florestas ardessem no seu canastro todas de uma só vez.

Disse-lhe sem respirar, sem expressão, como se o mundo fosse acabar naquele dia e ele não quisesse saber, como se os pais o matassem e as flores murchassem para sempre. Disse-lhe como se Deus tivesse morrido e acordado no corpo do demónio, como se água secasse nos seus olhos de rio e o amor se esgotasse no coração dos anjos.

Disse-lhe porque a queria magoar. Disse-lhe porque a amava demais para a ver feliz. Desse amor insalubre que pulveriza a individualidade, que trucida a ventura pela sua simplicidade. E disse-lhe outra vez como se aquela cólera a pudesse matar todos os dias até ao final da sua vida, até ao final da vida dele. Porque preferia morrer a vê-la feliz. Porque preferia que as penas lhe caíssem das asas celestes a vê-la sorrir sem ser para ele.

E morreu. Morreu asfixiada nas penas dele.

Patrícia Prata

Por trás dos sulcos

2011-08-03T15:45:00.001-07:00

Chegava fatigada, quase moída e derreada do empenho violento que levava todos os dias nas suas mãos. Eram mãos já amarrotadas pelos anos estóicos que lhe aconteciam nas veias. Não sabia viver de outra forma e apesar disso tinha consciência que tinha errado mas já não podia voltar atrás. Não chegava a ser um arrependimento nem uma contrição, sabia apenas que a vida que tinha levado não tinha sido a mais feliz. E tinha sido ela a fazer essa escolha. Quando olhava para a neta sorria-lhe por trás dos sulcos e dizia-lhe: “O amor não existe para nos fazer felizes. Existe para nos fazer mais felizes!” -e continuava a lida da casa na esperança que as palavras se arraigassem nas funduras da alma da neta.

Patrícia Prata

Estreitos Barbantes

2011-08-02T17:02:00.000-07:00

Dizia-lhe que não fazia ideia de quantas memórias tinha apagado desde que se deixara morrer para ela. Sentia-se como se uma enfermidade o consumisse percorrendo-lhe os estreitos barbantes que moravam no seu corpo. Era propositado. Queria que os bichos o merendassem. Assim de vez. Até deixar de sentir que tinha polpa. Batia-lhe o coração na mão e sentia a voz da dor na ponta dos seus dedos. Era assim que as memórias se apagavam. Era assim que dando lugar à dor física, a dor do seu espírito se aquietava.

Quantas vezes respirou fundo até sentir que o peito se apagava nos pulmões, até sentir que a sede não passava quando sentia a boca molhada. Quantas vezes se perdeu no silêncio dos seus ouvidos e nas gretas da sua pele seca. Por mais que se procurasse não encontrava o que tinha sido. Era outra pessoa. Já nem se lembrava. Já nem lhe doía.

Ela olhava-o nos olhos com a tristeza de quem perde alguém querido. Queria pegar-lhe nas mãos mas as fendas da sua casca arranhavam-lhe a delicadeza da pele. Gostava dele. Mas já não o encontrou. Era outra pessoa. Nem ela se lembrava. Nem a ela lhe doía.

Patrícia Prata

Corpo Desabitado

2011-07-29T15:28:00.001-07:00

Foi lá que expirou a afecção. Debelou-se como se nunca tivesse existido. Não sabia se do corpo desabitado em que ficou se das rimas que já não podia compor. Era uma indiferença quase dada nas suas mãos, errante em memórias recentes mas já débeis do fracasso. Eram calos e crostas que caiam sem que o seu cortiço pedisse. No chão via os despojos da reminiscência que outrora guardara com afecto. Mas pouco lhe dizia. Tão pouco que nem sabia porque razão a sua mente tinha escolhido o desdém como opção. Talvez da consciência do cimélio que era e que foi desvalido ao acaso.

Sim. Houve um momento em que o vilipêndio ceifou o amor. Houve um momento em que acordou do ardor e viu que nada restava.

O fogo extinguiu-se.

Patrícia Prata

Era mais

2011-07-28T12:34:00.000-07:00

E chegou cheia de si. O mundo parecia desembrulhar-se em cadernos escritos. As palavras galgavam dos fólios como se exigissem permanecer no sopro das vozes que as liam. Eram grandes e desmedidas como a sua boca. Mas eram palavras honestas, com uma força vulcânica que lhe saia do interior do seu físico afunilado. Sorria porque ignorava o vindouro. Era hoje que sentia o seu corpo florescer de linhas tortas por textos incertos aos olhos do globo. Não fazia ideia de que lado estava o diabo nem se deus a conhecia. Queria deserdar-se dos negalhos convencionais. Sabia que se agigantava em si própria um conhecimento mais profundo da sua alma quanto mais se apartava do trivial. Sentia que quanto mais vivia mais tinha o direito de desacreditar na vulgaridade da vida. Era mais. Era mais do que o ser de alguém. Era mais e feliz.

Patrícia Prata

Sigilo Profundo

2011-06-19T16:48:00.000-07:00

Tentava ouvi-las na sua alma. Os seus olhos azuis sobressaiam nos cabelos loiros que cobriam o seu rosto. O seu sorriso era aberto mas as gargalhadas secavam no fim de cada palavra. Trazia na alma um segredo escondido. Queria partilhá-lo com as suas amigas mas não tinha coragem. A sua forma excêntrica de viver ocultava a tristeza do seu âmago. Filipa tinha vindo a esta viagem para esquecer, para apagar das suas veias, o sangue que lhe envenenava o coração. Olhava para as suas amigas e sabia que nenhuma imaginaria que ela vivia num sigilo profundo, tão discreto que a empurrava para uma solidão que ninguém compreenderia. Procurava nas margens da baía um zorro, uma personagem que a salvaria da opressão, da fraqueza, do mau estar que deixara em Lisboa e que não sabia como encarar. As suas mãos finas pousavam-lhe no colo esguio, como se se fossem perder por entre a consternação que alinhava a sua respiração. Era quase silenciosa, parecia ter receio que o pulsar das aurículas e dos ventrículos revelassem a sua mágoa. A sua testa, já colada ao vidro baço, revelava que o tempo que ali estava a divagar era já longo e moveu a cabeça para ouvir Bia.

Patrícia Prata

Entre as alparcas

2011-05-27T17:26:00.000-07:00

Iam para Mazatlán para trabalharem. Estavam a contratar pessoas para uma construção nova nos arredores da cidade. Não sabiam do que se tratava, apenas que havia a possibilidade de arranjar trabalho. Iam para a porta da empresa logo pela alvorada, na esperança de serem levadas para trabalhar naquele dia, como se fosse uma antiga praça de jorna. E aquilo não era visto como uma situação invulgar, simplesmente a tomavam como parte da inevitabilidade da vida deles. Não havia nem esperança nem expectativas. Naqueles olhares a morte já lhes tinha levado os sonhos. Tacanhos nos seus joelhos remendados pelos anos de trabalho e pela insipiência da fortuna, deixavam que a existência lhes passasse humilhada sob as alparcas.

Patrícia Prata

O tempo das coisas

2011-05-08T18:23:00.001-07:00

Ela aguardava que a vida se desse toda naquele dia. Não queria esperar pelo tempo das coisas nem pelas coisas a seu tempo. Para ela, era o tempo dela. Passava-lhe na cabeça ser da idade…

Há alturas em que a vida parece ter todo o tempo do mundo. Parece que falta muito para que as coisas aconteçam e ainda bem. E há alturas em que deixa de ser preciso o momento certo, apenas que aconteçam coisas ou que se projectem coisas. Coisas.

Não parecia importar-se com os temores de outrora. Mais valia partir a cabeça, rachar os ossos, ficar sem força nas pernas, perder a voz a gritar mas fazer!

Mas caminhar sozinha era coisa que a intimidava e ele estava noutro tempo. Ele estava no tempo dele.

Patrícia Prata

Há dias assim...

2011-05-03T16:24:00.000-07:00

Há dias assim...

Em que se escreve sem vontade

Em que a chuva não molha e o sol não ilumina

Há dias em que a floresta não prospera

Em que tudo o que se aguarda é que se cumpra uma sina

Há dias em que os cavalos não correm

Em que o dia é escuro e a noite nele se abriga

Há dias em que as pessoas não morrem

Em que a voz doce não nos oferece uma cantiga

Há dias em que acordamos com vontade de abraçar os mundos

De esperar que o dia acabe sem matar a expectativa

Há dias assim…

Que o corpo que transportamos nos chama de moribundos

Patrícia Prata

Não se ouve nada

2011-04-27T08:40:00.001-07:00

Mesmo que cante a voz não se ouve

É em surdina propositada

Que das palavras que digo

Não se ouve nada

Peso pesado,

Não sei porque o carrego

Este medo contaminado

De soltar o meu próprio ego

Patrícia Prata

Deixava-o morrer aos bocados

2011-02-21T07:39:00.000-08:00

Aqueles fólios contundidos no chão traziam-lhe sabores e aromas que desconhecia. Sentava-se a lê-los e sabia que não podia. Mas as palavras que deixava nos papéis pareciam promessas e juramentos. Todas as folhas tinham cheiros diferentes e cores que o levavam para longe daquele quarto. Quantas vezes fugia do empíreo só para vir ler os seus poemas, só para sentir as suas sentenças e juras… Havia dias que parecia obcecado em olhar para baixo, queria vê-lo escrever mais, soprava-lhe aos ouvidos para que fosse para casa aprisionar-se ao papel. Não era a atitude mais certa para um anjo, chegava a conceber o egoísmo como um estado de espírito que se ganhava com a convivência humana. A obsessão pelos seus textos era tão intensa que muitas vezes se esquecia de o salvar. Deixava-o morrer aos bocados, até se lembrar da sua missão.

Houve alturas que descia sem permissão, sem o beneplácito divino. Descia porque o queria ver. Ficava horas empoleirado sobre o pulso de Vítor. Gostava de o contemplar a enrolar os dedos nas folhas e de sujar as mãos com a tinta que parecia sair-lhe dos olhos. Saboreava o momento de ver as letras enroscadas umas nas outras até formarem palavras, até se amestrarem em frases e em longas narrativas ou em demoradas poesias.

Patrícia Prata

No meio do vulgo

2011-02-10T18:50:00.000-08:00

Queria chegar a casa, atirar as coisas ao acaso para o chão, deixar o vestido enovelado e os sapatos caídos, queria que a flor se perdesse nas escadas e que os seus pés sujos da lama que tinha pisado, sujassem o soalho. Queria caos, queria força e vento a soprar-lhe na cara e pessoas a perguntar-lhe o que ela tinha e o cabelo desgrenhado e uma garrafa de vinho partida, papéis a voar pelo ar, canetas espalhadas na cama, tinta azul a pintar-lhe as mãos, queria gritos a tapar-lhe os ouvidos e limpar o nariz à camisa, queria pôr os dedos na boca até sentir o estômago saltar! A vida era vida todos os dias mas era pouco e por mais que tentasse agarrá-la, parecia que lhe fugia pelas estreitas linhas da distracção. O homem que vira no meio do vulgo tinha isto e mais no olhar. “Tinha coisas! Coisas que lhe saíam pelos olhos!” – de certa forma sentia que o tinha deixado fugir, que tinha perdido qualquer coisa, sentia um peso desconhecido, uma sensação de que lhe faltava qualquer coisa… como quando se sai de casa e se se apercebe no momento de fechar a porta que a chave ficou dentro.

Patrícia Prata

Rosa-dos-ventos

2011-02-10T18:43:00.000-08:00

Vítor esperou que a dança descansasse, que os pés adormecessem sobre a rosa-dos-ventos e que a neblina cobrisse a sua insegurança. Queria falar-lhe, queria saber quem era aquela alma que ele tão bem conhecia, de quem eram os olhos azuis e maduros que o espiavam por trás do embuço. Apesar de tudo sentia-se feio, malparecido. A barba tinha-lhe crescido até se encrespar em grumos irregulares. O nariz inchado dos soluços e as lágrimas secas, deixaram-lhe a pele salgada.

Levava um chapéu negro que do uso estava ruço, velho. Cobria-lhe todas as expressões da face e era isso que Vítor queria. Que as rugas do seu rosto não revelassem a que sabia a sua alma e de que cor se vestiam os seus pensamentos. Sabia mesmo assim que o aroma da sua dolência era amarelo. Amarelo morto, podre. Quanto mais tempo passava mais decomposto ficava. Mesmo assim… feio, oculto por trás do chapéu e da cardina melancólica que arrastava nos pés, decidiu avançar o seu corpo pesado e desengraçado.

Patrícia Prata

Charco de lágrimas

2011-02-09T17:39:00.000-08:00

E ficaram os dois a olharem um para o outro, separados por uma turba de gente agonizada pela violência do corpo de Vítor. Arantza perplexa com a situação e Vítor embaciado no seu estado de quase alienação. Só queria chegar a ela. Queria dizer-lhe coisas absurdas, mas queria dizer-lhas. Que a adorava, que a amava, não sabia. “Mas porque é que não lhe posso dizer que a amo? Se é loucura amar alguém que se viu pela primeira vez, maior é a loucura de não voltar a amar! Ah! Quero que este amor me rasgue por dentro! Já não sou quem fui, não serei quem devia ser, não sei porque corro nem porque escrevo, não sinto nada na pele, nem na boca que me sabe a vinagre, nem as mãos que me esmagam a tesão! Ahh! Não sinto o suor nem as folhas finas de papel que me cortam os dedos!! Não sinto os dentes que me mordem de raiva nem os gritos que me tornam surdo! Não sinto o intestino a revolutear-me as vísceras nem o charco das lágrimas de quem magoo! Não vejo nem o dia nascer nem a noite embalar-me o sono! Ai! Prefiro arrancar as unhas dos dedos a viver neste inferno! Que tenho eu a perder se lhe disser que a amo? Talvez nunca mais possa estar tão perto do céu como agora…talvez nem a morte me queira para ela, nem deus nem o diabo, nem os cabrões dos gnomos!”

Patrícia Prata

Viver entre o excesso e a escassez

2011-02-09T15:40:00.000-08:00

Havia os loucos que caminhavam a seu lado e os que a apanhavam no encalço para admirar a sua perfeição.

Quem a via não teria coragem de a achar louca. Talvez excessiva, talvez exagerada mas nunca demente. Quem a olhava tinha a sensação de viver curtas-metragens, umas a seguir às outras, cheias, novas, curiosas, atraentes, como se o último episódio que vivia nada tivesse a ver com o seguinte; como se a sua vida fosse um manto de retalhos, uns melhores que outros, uns maiores que outros, uns com mais sabor, com mais aroma, com mais ou menos força, com mais ou menos alma mas cheios, a transbordar e a derramar tagalhos a cada passada. Era assim que a viam, era assim que queria viver: entre o ter tudo ou perder tudo.

Patrícia Prata

Bariloche

2011-01-11T04:24:00.000-08:00

A sensação de chegar a um aconchego, como se me fosse aninhar para ouvir o timbre das águas do lago… foi isso que senti quando cheguei a Bariloche.

Escondida no meio de montanhas e serranias, salta para o quadro como se fosse o Les Vessenots, apetece entrar e ver o que se passa dentro das casinhas de madeira que se abrigam nos geios dos acervos.

Os cabeços brancos e a sensibilidade de calor nos vales fazia pensar que algo não estava certo. Mas estava. Tudo perfeito. Era o sol que me afagava a face e o cerúleo claro dos tanques naturais que me debulhavam os entendimentos.

Tudo fazia sentido num mundo que não é perfeito mas que parecia ser. As cores conjugavam-se entre o céu, a terra e a água. O verde era mais verde naquela paisagem e o azul era mais real. Os cães com pelos que lhes tapavam o olhar não escondiam que estavam felizes por viver ali. Havia gente a correr, a andar, a tirar fotografias e a querer que tudo se amarrasse às suas memórias. Cada pormenor, cada detalhe não podia passar inobservado.

Ao fundo a maior montanha de todas mostrava a sua cor branca. Chamava-nos de longe para que a fossemos ver. Era o Tronador. E quanto mais gritava mais se percebia a razão do seu nome. Tronador… Trovão para nós. Quanto mais subíamos mais entendíamos. Sempre que parte do glaciar caia sobre as águas era como se um trovão caísse sobre nós. Um ruído imponente e que abraçava todo o vale. Sob ele sentíamo-nos pequenos, como se os 60 metros de altura do glaciar nos fossem esmagar a qualquer momento.

Lindo, grande, altivo, quase arrogante mas imperdível.

Patrícia Prata

Mar del Plata

2011-01-08T08:25:00.000-08:00

O que dizer de Mar del Plata…

A primeira impressão foi a de chegar a um cenário descrito por Henry Miller, como se toda a danação que se pode sentir por um sítio estivesse presente naquele cerco. Não sei se era do meu estado de espírito ou da confusão que envolvia aquele burgo que me causava náuseas.

Da horda que se pregava com violência para chegar à praia até à cor escura do mar e às areias desarranjadas, tudo me fazia pensar porque razão tinha ido eu parar àquele lugar.

Andei para ambos os lados, caminhei horas e não encontrei nada que me ajudasse a sentir bem ali.

E como de vez em quando o destino nos prega partidas, não consegui transporte para sair a não ser dois dias depois.

Ufff…

Patrícia Prata

31/12/10 Buenos Aires

2011-01-02T17:43:00.000-08:00

Sem despertador o corpo salta do beliche. Do segundo andar ouço a respiração das restantes habitantes do quarto. Ainda dormem. Talvez a noite tenha sido longa, talvez o cansaço lhes habite o cortiço de tal forma que a curiosidade não lhes pica o corpo.

É a manhã do último dia do ano e tudo parece tranquilo. Plácido demais. Os museus e as galerias hoje não abrem.

É na rua que tenho de granjear e saciar este apetite. A descontracção não me faz pensar se existem perigos naquela bela cidade.

Caminho para La Boca. Parece perto. Levo a máquina ao peito e mochila nas costas. Há um argentino que se aproxima. Não me sinto ameaçada, a abordagem começa a ser encarada com normalidade. Depois de saber que sou portuguesa, fala-me do jogador madeirense de que todos falam; da equipa encarnada e da verde. Enumera os argentinos que jogam em Lisboa. Conto-lhe que vou ver o estádio de La Boca Juniors e ele pede-me que guarde a máquina e leve a mochila à frente. “É muito perigoso!”

Só depois senti algum receio em ir… mas já estava a chegar. De facto não é um bairro bonito, nem mesmo o estádio lhes engrandece em nada. Os prédios são sombrios, altos e velhos. Não se vê ninguém nas ruas.

Chego ao estádio. Fechado. Feio.

Nas lojas da La Boca há turistas, quase todos brasileiros, assim como na maior parte das ruas de Buenos Aires, o português que oiço vem com sotaque.

Não sei bem de onde, mas sou arrebatada por uma enchente de pessoas. Estão no Caminito. Logo a seguir ao estádio aparece uma rua colorida, com casas pintadas de madeira, gente a dançar o tango e a puxar-nos para dançar.

Duas horas depois descubro que La Boca é longe. Já não consigo ir a pé. Dois pesos argentinos é quanto custa no máximo um bilhete de autocarro, o que equivale a 0.40€. Só temos é de ter moedas.

Falta-me ver o cemitério de Recoleta. Tão raro ir a um em Lisboa, sempre tenho a sensação de acordar quem não devo. Deixai-os sossegados! Mas Recoleta é diferente. Há um silêncio de paz que habita naqueles jazigos. Não parecem contemplar a morte mas a serenidade e ainda que estivessem muitos turistas a vê-lo, o labirinto das tumbas não permitia ver mais do que um ao mesmo tempo. Cheguei a sentar-me lá pelo meio a sentir o zéfiro que por ali passava para falar aos que chegavam mas não ficavam.

E vi mais daquelas ruas que se entornavam de vida, que me vertiam de cores e sabores. Só faltava Puerto Madero.

… que ficou para se mostrar de noite, na noite de despedida do ano, na Noche Vieja.

Feliz Año Nuevo, Argentina!

Patrícia Prata

30/12/10 Buenos Aires

2011-01-02T10:05:00.000-08:00

Dez da manhã.

É com calor que a cidade de Buenos Aires me recebe. Cheia de uma energia que traz uma canícula obstinada na ponta dos dedos. São esses dedos que nos tocam o pescoço quando a brisa nos diz que nos quer provar.

Não interessa de onde és. Aqui és da Argentina. Porque quando tocas com os pés no chão sentes que a terra te quer agarrar.

E as gentes…

São quentes vivos e cálidos nas palavras. Mesmo quando te dão afeições exaltadas é porque é assim que o seu coração bate. Não por desrespeito ou insolência, mas por energia e espontaneidade.

Ponho-me a correr porque quero ver tudo e o tempo é pouco. Tudo parece perto, tudo parece aqui e a seguir.

As ruas de Santelmo são estreitas mas longas. Caem-lhe os prédios sobre si mesmo, como se procurassem na sua idade mostrar a vida de outros dias. Em cada esquina há uma mercearia. A fruta colorida pinta-lhe as áleas de vermelho e amarelo, de verde e de laranja. Apetece comer-lhes a polpa!

Nas paredes vivem murais com palavras de liberdade, de socialismo. Algumas manifestam a saudade de Évita Perón, cantam-lhe hinos e poesias nos muros e libertam-se em palavras mais violentas.Na varanda da Casa Rosada, quase que a vemos por detrás das cortinas, é porque a alma dela ainda vive naquelas artérias. Parece procurar que o esquecimento a não apague.

As ruas são grandes. O que parece aqui perto é longe porque não lhe vejo o fim. Ando e ando até que as pernas ganham voz e choram de cansaço.

A plaza de los Dos Congressos è imponente: onde termina a Rivadavia e começa a Av. de Mayo.

Ando mais um pouco. A Plaza de Mayo é já ali.

Da Plaza de Mayo vê-se o Obelisco pela Rua Roque Sáenz Peña. Parece perto… mas são cerca de doze “quadras” como lhe chamam.

No caminho apanho a Florida. Cheia. Não sei se o calor vem do ar se vem das pessoas que ali passam. No chão as cores misturam-se em tecidos e em presentes para turistas. Dançam tango, cantam Bob Marley e tocam trompete. Não tem fim. A rua termina no Retiro.

Já não tinha a certeza de ter pés e continuei a andar. Há sempre mais qualquer coisa do outro lado da estrada que te chama a atenção. E as ruas grandes e perpendiculares camuflam a verdadeira distância e no engano andas mais um pouco.

Seis da tarde e chegava ao hostal.

Patrícia Prata

Sete vezes

2010-12-04T10:13:00.000-08:00

Sobe.

Sete vezes… que ela dorme nas colinas. Acorda embebida na chuva e sorri com vontade de lhe afagar a alma.

Era o vento que a puxava para o sopé.

Sete.

Quando lhe falou do castelo, olhou para a sua Graça. De lá via-lhe o azul dos olhos que lhe passavam por baixo do encarnado. Eram as cores. Eram cheias.

Cheias da candura dos carris que albergavam o fulvo corrente. Gritava pelo cabeço agarrada à força das pedras pretas. O limo fazia partidas como se fosse uma criança traquina e nas esquinas levava-lhe o aroma do rio, dos olhos que chorava por ver o cacilheiro partir.

Laranja.

Grande e ampla cá em baixo. Adivinharam a sua vida há tanto tempo que parece que as suas rugas vão sarando mas não passam.

Leva palavras. Não é o vento porque ela não deixa. É senhora delas. E o patriarca que vive no meio da praça fecha um olho porque sabe que não vê só. Ela que o deixa viver nas linhas da sua memória, nos desvãos furtivos que ela o abriga.

E mais sons. Da gorja que lhe grita debaixo para cima. Sete vezes. Nos rasgos que tocam o céu à procura umas das outras.

Patrícia Prata

Arrumada num canto da sala

2010-12-04T09:51:00.001-08:00

O que ela mais queria era desprezar a insegurança, daquela que se cola ao cortiço como resina, envolvida numa embriaguez torpe e infame. O inebriamento quase obsceno por só lhe agitar o engenho, calcava-lhe a felicidade com rude força. Descobria-lhe as entranhas sem pudor. Aquele olhar não podia esconder. Queria mas não conseguia. Trazia na alma o verdadeiro bem querer. Daquele em que a felicidade reside no outro. Mas as palavras que ouvia eram como sentenças excruciantes.

Abstracção.

Difícil.

"Se não voltar é porque não tinha de voltar." - Como lhe doía pensar nisto. E arrumava-se num canto da sala.

Abstracção.

Sai à rua para ver e ouvir. Sai porque o frio lhe acorda a dolência. "Amanhã é outro dia. Amanhã vou acordar feliz e ditosa. " - E decidiu isto.

Patrícia Prata

Maior

2010-12-04T09:48:00.000-08:00

“ … e subia a rua como se fosse apanhada no meio, eram os anos, era a memória que escorregava pela idade abaixo, era o medo da solidão e a incerteza de que a vida tinha valido a pena. Viajava nas rugas da sua face e já não lhes conhecia a razão. Houve tempos que conhecia cada uma delas, que sabia a razão da sua existência. Houve tempos que lhes dava nomes, lugares, datas… A frieza do esquecimento apartava-lhe a alma. Sabia que mais tarde ou mais cedo aquele entorpecimento a asfixiaria até que o ar deixasse de existir no seu corpo, até que se deixasse de lembrar quem eram os que a rodeavam, até que se deixasse de lembrar de si própria.

Velha.

Não. Preferia ser Maior, como dizem os espanhóis. Sem recordações mas Maior que antes. Maior que o mundo de que ela se lembrava.”

Patrícia Prata

Degrau de mármore

2010-10-30T15:09:00.000-07:00

(...)

Talvez esse mesmo mundo estivesse a conjurar para que ela fosse empurrada para aquele lugar.

Depois das aulas tinha decidido pôr-se rumo ao prédio. Só o facto de descer a rua com o sol a vigiar-lhe as colinas de Lisboa, como se ele fosse o amo das ruelas e por amor cuidasse delas, só o facto de olhar os cabeços da cidade como se jogassem às escondidas e se apercebesse que o burgo se movia nos seus pés delicados de bailarina, só estes pormenores lhe enchiam o corpo de inspiração.

Corria como se estivesse atrasada e sabia que ninguém a esperava. Aguardava-lhe a casa, a velha porta de madeira e o degrau de mármore.

(...)

Patrícia Prata

...

2010-10-17T18:38:00.001-07:00

Entre o amor e a loucura, entre deus e o diabo, escolho viver sem saber de que lado estou.

Patrícia Prata

Lapidação da vida

2010-10-10T13:25:00.000-07:00

Era ela. Vítor tinha a certeza. Só ela podia saber que ele tinha passado a noite fora. Sentiu receio pela primeira vez. Um desassossego que lhe cortava a respiração. Olhava para trás, para o lado. Havia vento que lhe cruzava a pele, sons que se cravavam nos ouvidos como um tilintar permanente. Já aquele sol que lhe rompia a janela parecia queimar-lhe as íris. Havia uma luz forte que o atirava ao chão. Era ela. Era ela que o apedrejava de raiva, de uma cólera quase agonizante que o estorcegava. Quase que ele a via, quase que lhe sentia o cheiro, o doce cheiro que ele lhe conhecia. Mas agora ela odiava-o. Agora lapidava-lhe a vida. Talvez o tivesse feito sempre, desde que morreu.

Patrícia Prata

Bem-querer sem querer

2010-09-15T16:52:00.000-07:00

Era dia.

A luz feria-lhe os olhos e aprisionava o seu olhar por detrás da almofada. As mortalhas macias invadiam-lhe as pregas do corpo. Não queria despertar do sonho que estava a ter. Via Helena a correr-lhe para os braços. Os seus olhos azuis trespassavam-lhe a profundeza da alma.

Sabia com toda a certeza que a amava. Não que a amasse mais do que a outras mulheres que tinha amado. Mas amava-a da maneira mais bela que se pode amar alguém: sem esperar a reciprocidade. Era um bem-querer sem querer nada em troca. Precisava, apenas, de saber que ela estava bem, que era feliz, que o seu sorriso era autêntico.

Patrícia Prata

Entre o seu corpo e o dela...

2010-09-14T00:42:00.000-07:00

(...)

Tinha decidido dar uma oportunidade àquela noite e deixava-se levar em reflexões de esperança.

Na mesa, a toalha comprida tapava-lhes os pensamentos. Havia vontades, havia intenções e deliberações. Queriam tocar-se, queriam que o aconchego da pele lhes levasse as sensações dos sentidos. Mas nada faziam.

Nascia um acanhamento saudável em ambos que lhes prendia as intenções. Sentados à mesa olhavam a janela e viam as candeias da cidade. “Aqueles archotes que lhes irrompessem a sala e a idealidade, e aquela música reconfortante que negociasse a aquietação espiritual de Vítor!” – era o que pensavam.

(...)

O marufo já lhes corria no âmago e a música apelava pelo movimento dos seus corpos. Foi Vítor que se levantou. Nem ele próprio reconhecia os seus movimentos. Deixou que a sua mão alasse o corpo de Cristina para junto do seu. Pousou-a na cintura afunilada de mulher lúbrica e aconchegou-lhe a mão no seu próprio corpo. Dançavam.

O vestido no corpo feminino esboçava uma sensualidade ansiosa, deixava que o preto que lhe cobria as dobras do corpo exibisse a força do desejo no seu peito e o seu pescoço desvendava-se por entre as madeixas de cabelo castanho que se ondulavam nas partituras musicais em que dançavam.

Vítor olhava-a nos olhos, procurava-lhe agora o amor e a sensualidade mas foi no seu corpo esguio que depositou os seus entendimentos. Os seus ombros delicados e desabrigados permitiam que o bálsamo da sua pele se distribuísse pelo espaço envolvente. O espaço que agora Vítor partilhava com ela, o espaço entre o seu corpo e o dela.

Cristina deixou que a alça do vestido lhe escorregasse ombro abaixo e Vítor tirou-lhe a outra com brandura.

O tapete preto que ocupava toda a sala deixou que os seus corpos se desabotoassem das roupas que traziam. Havia um peso nas pálpebras de Vítor que fez com que ele se esquecesse do seu próprio corpo.

As mãos de Cristina esbulhavam-se no corpo dele, sem pudor (...). Se o amava pelas palavras, ali sentia apenas os sons. Se o queria pelas letras, ali cobiçava-lhe o sabor da boca.

Vítor deixou que ela o cobrisse, que a nudez dela revestisse o seu canastro. Via agora os seus olhos e os seus cabelos resvalarem-se nos movimentos quase imorais que dava ao seu espigueiro e da loucura que sentia quando o peito lhe roçava os olhos queria que aquele momento se prolongasse. E prolongou-se.

Prolongou-se até à exaustão, até que o cansaço os sucumbisse no chão, no tapete negro.

(...)

Patrícia Prata

No seu estrado, bocados grotescos...

2010-09-12T17:28:00.000-07:00

(...)

E nessas alturas em que o corpo dava voz à vontade, cortava-se para que o sangue azedo que lhe corrompia a alma o abandonasse de vez.

Nunca conseguiu.

Não entendia porque a morte não se lhe caldeava ao corpo. Tantas vezes a procurou e tantas vezes a vida teimava em não abandoná-lo.

Não sabia porque pagava às mulheres para lhe darem prazer. Havia aquelas que se atiravam aos seus pés (...). Havia muitas mulheres que se apaixonavam pelos seus dedos, pelas suas linhas cravadas no papel.

Alturas houve que se envolvia com elas, abria-as de tal forma que no dia seguinte dava-lhe a sensação de lhes apanhar as entranhas no fundo da cama. Não as queria magoar mas não as amava. Odiava-as. Os seus corpos levavam-lhe a alma aos bocados grotescos. E por mais que se quisesse libertar, ela sempre o observava. Muitas vezes o seu corpo arrepiava-se com aquela figura que lhe aparecia nas alturas mais inesperadas.

Já não se lembrava como ela tinha chegado à sua casa, ao seu estrado. (...)

Patrícia Prata

Os amigos são para as ocasiões

2010-09-12T15:59:00.000-07:00

Afinal o inimigo é o Irão. O malévolo que nos quer destruir com mísseis e ogivas nucleares.

E afinal é o Irão, agora.

Fico sempre baralhada e confundida com os inimigos que temos. Mudam sempre. Se não estivermos atentos às notícias perdemos a consciência para quem temos de alvitrar.

Ainda bem que existe uma Nato para nos avisar. Ainda bem que temos o olhar atento de Rasmussen para nos prevenir. Tal qual Grande Irmão que alerta para as jigajogas políticas do mundo. Ele sabe.

Portanto… só para afastar qualquer dúvida o Irão é o mau. Agora.

Mas… já tinha sido mau na Guerra Irão - Iraque. Não foi? Por enquanto ainda não queimam as notícias no fogo… Ainda se pode ir confirmar estas mudanças dos maus, dos bons e dos vilões. Dá a sensação que são sempre os mesmos mas vão-se alternando em mandatos.

O Iraque… Esse que depois afinal… afinal tinha armas de destruição maciça. Armas que ameaçavam a segurança mundial.

E continuo baralhada…

É verdade que o 11 de Setembro ajudou a vermos melhor o inimigo! Se não fosse o 11 de Setembro o “inimigo” seria quiçá o comunismo. Assim tudo fica mais fácil… Assim podemos defendermo-nos?!

Mas… não foram os EUA que utilizaram a energia atómica para fins militares? Aliás… não foi o único país que o fez? O que sempre se absolve com a segurança mundial? Mas Eles sabem.

Eles sabem… pelo menos escolher as amizades certas, nas alturas certas.

E agora temos de esperar pela invasão dos iranianos... Mas há a NATO. Sinto-me muito mais segura… ao menos vou sabendo quem são os “maus” e vamos pagando os ordenados dos senhores da indústria de armamento e aviação militar.

Porque afinal… vai sempre haver um inimigo… vai sempre haver uma justificação para que hajam investidas.

E o que interessa é que … amigos amigos, negócios à parte.

Patrícia Prata

Contra a NATO - como se combatem guerras com guerra?!

2010-09-01T21:09:00.000-07:00

Historicamente nas suas origens, talvez tivesse algum fundamento defensivo o Tratado que resguardava toda a área do Atlântico Norte. Mas a partir do momento que este carácter cautelar passou a ter a preponderância de poder intervir militarmente em qualquer lugar do mundo, a NATO passa a ser um grupo belicista provocando a constituição de novos grupos do mesmo género, noutros países.

É uma bola de neve!

O crescimento contínuo do armamento dos estados membros, provoca o rearmamento de países que os consideram seus rivais. Mais do que rearmamento dos estados membros, os Estados Unidos possuem armas nucleares nas bases da NATO, na Europa o que faz com que a exponha a uma possível guerra nuclear e cada vez mais fomente o crescimento de empresas bélicas e dos gastos militares.

Se observarmos, e nem é precisa muita atenção porque é flagrante, a NATO protege e defende os interesses dos países mais ricos e, muito basicamente, pode-se perceber que estes países ricos precisam de matérias-primas como o petróleo para poderem manter o seu nível de consumo e crescimento. Onde estão essas matérias-primas? Pois...! Nos países onde a NATO exerce o seu controlo militar.

Mais estranhamente, uma organização que se diz de carácter defensivo e estabilizador de políticas não democráticas permite que no seu seio constem países de ditaduras neofascistas e antidemocráticas.

E será mesmo a NATO uma organização democrática, sendo ela que se manobra sobre todas as outras instituições democráticas, sem pedir "cavaco", e sim sob o jugo militar dos Estados Unidos?

E é por estas razões e outras que a extinção da Nato seria imprescindível, nomeadamente para a concretização dos objectivos da Carta das Nações Unidas, cujo mais importante é o de não provocar novas guerras.

E como se combatem guerras com guerras? Como?

Patrícia Prata

Liberté, Egalité, Fraternité?!

2010-08-25T19:23:00.000-07:00

Carla Bruni: Amour, amour! Ainda estás aborrecido com moi? Sabes que eu só quis experimentar aquele ciganinho, porque ouvi dizer lá no Salon de Beauté que eles davam sorte no casamento. E tu andas tão ausente... Sempre a brincar aos países e às espingardas... que maçada!

Sarkozy: Carlinha, sabes que eu me passo quando te enrolas com esses vagabundos. Mandei uns quantos para casa só para não me preocupar. Até porque eles não são nada estéticos para a nossa cidade. Já viste Paris com uns homenzinhos cheios de ouro nos dentes? Onde está o glamour? E eles não tomam banho. Os polícias quando têm de lhes ir dar umas sovas (tenho de manter aquela malta ocupada, fofucha) vêm todos a cheirar mal, é uma porcaria.

Carla Bruni: Mas ó fofucho... e agora o que dizemos quando nos falarem da "Liberté, Egalité, Fraternité" ?

Sarkozy: Hummm... pois quida... se calhar o melhor é eu mandar pôr umas fotos de uns ciganitos a roubarem e uns filmes de uns desacatos. Também não deve ser muito difícil... não te esqueças que ninguém gosta dessa gente que vive assim... de modos estranhos... O seu modo de vida tira sempre credibilidade. Não te preocupes. Vai ser canja. Depois eles esquecem-se...

Carla Bruni: Mas fofucho... tirar-lhe a nacionalidade? A mãezinha diz que isso é muito feio. Parece que é contra a Constituição... disse ela...

Sarkozy: Constituição?! Não filha. Isso é coisa dos antigos... do tempo da Revolução francesa! E está caladinha com essas coisas! Tens de deixar de te dar com essa gente de esquerda lá do cinema e dos livros. Isso são coisas que eles dizem. Quando for assim, diz-lhes que é tudo em nome da segurança!

Carla Bruni: Mas meu tesourinho... não gostei nada que o Papa ficasse aborrecido connosco... ele é santo! Ainda nos manda uma maldição!! Ai... está tudo contra ti fofucho! Até aqueles senhores que se sentam do teu lado.

Sarkozy: Não te assustes minha pombinha! É tudo inveja! Os próximos a irem, são aqueles imigrantes portugueses! Não posso com aquela gentinha.

Carla Bruni: Ah! E depois quem me limpa a casa?!

"Liberté, Egalité, Fraternité", para quem Sr. Sarkozy?

Patrícia Prata

Mirada de viejo verde

2010-08-22T18:54:00.000-07:00

Siempre vienes con esa mirada
Aùn cuando las flores te sienten llegar
Aùn cuando el deseo de verte se penetra en la piel

Y todo el mundo dice que esa mirada es de viejo verde
Pero no hace daño
Hace que el deseo de prensa en tu piel, no resista la idea
Y más
Sentir tu mirada pesarme los brazos...
Casi lo juro a Dios que me olvido de todos los huecos...

Patrícia Prata

Obama reza todos os dias...

2010-08-21T21:03:00.000-07:00

Segundo sondagem da revista Time, quase um terço da população americana julga que o seu Presidente é muçulmano.

Hummm.....

E se fosse? É assim uma notícia tão importante conhecer o credo do Presidente dos EEUU?

Deve ser, porque Bill Burton apressou-se a “jurar” que o Presidente reza todos os dias. Talvez se deva ao facto de se falar na construção de uma mesquita no ground zero, provavelmente ao lado de um shopping, de um MacDonalds, de uma Gant, de um Calvin Klein, de uma GAP, de um (…) …

Mais engraçado é que a percentagem aumenta dentro daqueles americanos que tradicionalmente votam no Partido Republicano…

É quase grotesco que um país que se diz defensor das liberdades, nomeadamente religiosas, construa uma polémica em redor da fé do seu representante político.

Talvez estes fait-divers façam esquecer a necessidade de uma análise social e política às transformações que a gestão obamista está a fazer ao país.

Talvez o cerne da questão seja esse. Talvez o Senhor Presidente reze mesmo todos os dias a pedir a Deus que o ajude a manter-se fiel aos seus juramentos no início do mandato.

Na verdade todos sabemos que a religião que tem mais praticantes nos Estados Unidos é o Dólar!

Na verdade, Senhor Presidente... Reze! Reze! Acho que vai precisar de muita ajuda divina. O melhor é pedir a todos (Jesus, Jeová, Alá, Buda) … sabem que nestas alturas todas as ajudas são bem-vindas.

Patrícia Prata

Vergonha alheia

2010-08-11T19:02:00.000-07:00

Não sei se sabem o que é vergonha alheia...

Aquela que nos consome o corpo de desprazer e aborrecimento. Aquela que nos chateia como “o caraças” mas não podemos fazer nada porque não é connosco. Mas na verdade, até é.

É pior que a "vergonha na cara" porque não é opção nossa fazer alguma coisa para salvar a situação... Foi essa que senti ontem a ver a repetição do "5 para a meia-noite".

Senti vergonha, quase que um ligeiro rubor me subiu às faces. Era a vergonha de que alguém com nome de "Pipoca" me metesse no saco que ela levava debaixo dos braços - o mesmo saco onde estão "as mulheres" de quem fala.

A Sra. Pipoca, sentada ao lado de um brilhante escritor português, José Luís Peixoto, contava como tinha chegado ao belo estatuto de “a mulher mais invejada de Portugal”. Ignorância a minha que não sabia da existência deste kitsch – a pipoca mais doce – blogue fofinho que fala das reais preocupações das mulheres?!

Mas… ó Pipoca… que mulheres? Mas o que me abespinha ainda mais é a tentativa brejeira e descarada de imitação do “Sexo e a Cidade”.

E ainda que tudo seja uma grande chatice, e que até acredite que há mulheres que designem as “bolhas do verniz das unhas” de “putas” (ver por favor http://apipocamaisdoce.blogspot.com/ “Ora bem” de 22 de Julho) acredito que a maior parte não sente necessidade de partilhar com o mundo os rasgos de barbaridade que todos temos de vez em quando.

Por isso… cara Pipoca… por favor, se puder, numa próxima entrevista em vez de falar nas mulheres em geral, seria mais prudente dizer “as mulheres como eu” e assim, acredite, que um sem número de mulheres lhe ficaria agradecida de a não incluir nesse saco, seja ele Gucci ou de contrabando.

P.S. Se abrir bem os olhos, vai reparar que há mulheres que vão sozinhas à casa de banho; que há homens que vão juntos e que muitas vezes a espontaneidade dos acontecimentos sucedem-se sem que seja preciso catalogar as mulheres de inseguras; rendidas à superficialidade do orbe; presas a todo o tipo de frivolidades.

Se abrir bem os olhos, vai reparar que todos somos diferentes.

Alvíssaras!

Patrícia Prata

Errantes no Acaso

2010-08-04T12:49:00.000-07:00

Tinha a cabeça sobre os seus braços adormecidos, havia dias assim. Havia dias que nem a roupa despia. Asilava-se entre os seus tentáculos fechados e deixava que a sua respiração se perdesse entre a mesa e os carrilhos esmagados.

Depois de algumas horas soltava um lamento de dor, de dormência muscular. Não sabia se o sangue tinha parado de correr ou se os seus membros tinham caído de podres.

“Estás aí hoje?” – via-a com os seus grandes olhos azuis, sempre que se levantava dos escritos.
Havia uma impetuosidade no seu olhar que parecia abalroar-lhe o corpo da cadeira. Ela estava sempre ali a observar-lhe as letras.

As promessas e sentenças que lhe saíam das mãos. Ele sabia que ela as apanhava - às folhas rasgadas do chão. Deixava-as lá para ela. Gostava de a ver amarfanhar-se nas folhas. Ela sempre esteve ali. Mesmo das vezes que ele se queria entregar à decessa, sentia-a presente. Como se o expiasse e o privasse do seu desejo de morrer.

E de manhã, quando se arrastava até à cama não entendia porque ela deixava tudo como ele tinha deixado. Depois de abrir as folhas, de ler os seus erros, as suas estrangulações, voltava a enovelar as gazetas e deixava-as no chão, errantes no acaso.

Patrícia Prata

Livros

2010-07-26T03:40:00.000-07:00

1. 1984, George Orwell *****
2. Filhos e Amantes, D.H. Lawrence ****
3. Homenagem a Catalunha, George Orwell ****
4. Amante, Marguerite Duras ***
5. Animal Farm, George Orwell ****
6. The catcher in the Rye, J.D. Salinger ****
7. Retrato de Dorian Gray, Oscar Wild *****
8. La forja de un rebelde, Arturo Barea
9. Soldados de Salamina, Javier Cercas
10. Grande Sertao: Veredas, Guimarães Rosa
11. Vinhas da Ira, Jonh Steinbeck
12. Guerra e Paz, Leon Tolstoi
13. O Estrangeiro, Albert Camus ***
14. O Banqueiro Anarquista, Fernando Pessoa
15. A Mensagem, Fernando Pessoa ****
16. Madame Bovary, Gustave Flaubert
17. Retrato de uma senhora, Henry James
18. Spanish Cockpit, Franz Borkenau
19. Sinais de Fogo, Jorge de Sena
20. A insustentável leveza do ser, Milan Kundera *****
21. Servidão Humana, Somerset Maugham ****

(...)

Medo

2010-07-11T17:09:00.000-07:00

Se o medo arrancasse olhos era cega.
E sou.
E estou.
Nos meus não o vêem os que por aí andam. Nas mãos não sabem que escorre água, que varro veneno das veias.
Cardeais os pontos que me doem, aqui, ali e acolá. Dor que não existe mas que se sente. Dor do que penso e de que afasto o pensamento e ele vem. Vem sempre. Vem na volta do vento, das palavras que não disse.

É ela que me vem buscar de manso. Pela calada. Na noite. Ela que busca inocentes e os esgana feliz... a mórbida, aos culpados deixa-os danar no inferno.

E a alma que já não se salva ainda que tente. Ainda que corra todos os dias pelo perdão... só sente seiva rara, escassa e azeda.

Medo. Medo que ela me venha buscar para a purga.
A espera mata-me antes de me vir buscar.

E espero...

Patrícia Prata

Por cima dos balcões dos cafés

2010-06-23T15:06:00.000-07:00

Sentada, agarrada aos joelhos esticava o pensamento até aos velhos cheiros da infância. Sabia que as luzes eram diferentes porque estavam mais longe do chão... a idade não perdoava. E eram aqueles balcões dos cafés altos demais para ver o que se passava por trás.

Tinha levado em pensamento a força da saudade perdida, aquela que não volta nem faz falta.

E se o passado que corrompe as veias da vida que levamos, dissimula o que realmente somos? Ou é verdade que quem cresce aparece por cima dos balcões dos cafés, e quando os vê já os assimilou de tal forma que não dá conta que aprendeu a vê-los como nos contaram que eram e não como realmente são?

Sentada, desprendi-me dos joelhos e corri ofegante até ao passado mais antigo de que me lembrava. Senti a pele a rasgar-se das quedas e os pés descalços das pedras que pisava. E vi a bola e a boneca e o choro da quem quer mais não sabe porquê. Se o não que chega, vem sem explicação, mais tarde, vem na volta do vento. Quebrou-se o tendão dos esforços e sem uma inclusão rematada consegui ver as pontas soltas das minhas próprias maleitas. O saber não ocupa lugar… mas saber que a loucura começou no dequite e só acaba com a morte faz pensar…

Bem podia espreitar melhor por cima dos balcões dos cafés para ver que o chão estava sujo…

Sentada, voltei a abotoar-me aos joelhos e na volta de uma festa que se entrelaçava nos cabelos, quis-me levantar para ver o que lá estava por trás… por trás dos balcões dos cafés. Desses que não olhava desde que não os via por ser pequena demais. E nesse encaixe dos joelhos ouvi que do outro lado gritavam. Não sabia se era prazer ou dor. E com mais tempo percebi que aquele som já lá estava antes de poder subir-me pelas pernas acima, antes de saber que se desse a volta entrava no balcão.

E nunca me chamaram pelo lado esquerdo. Nem pelo lado direito.

Sentada, levantei-me. Na demanda dos detalhes vi que o saco estava vazio, quando pensava que estava cheio, conheci um arco-íris, quando sempre vi a preto e branco e a doçura revelou-se, quando a boca me amargou.

Sentada, agarrada aos joelhos esticava o pensamento até à infância. Foi ontem. Porque só hoje consegui ver por cima dos balcões dos cafés.

Patrícia Prata

Mais do que prazer

2010-06-23T14:39:00.000-07:00

Voltaste e afagaste-me a face
E pensando que me cansasse
Recuaste na tua mão

Se as palavras que me custam caras
Me arranhassem o céu da boca
Me fizessem gritar os verbos
Os substantivos e os predicados
E sem medo dos pecados
Sem medo da voz alta
Dos sons graves e da ribalta
Puxava essa tua mão

E ainda que fosse com a voz
Este silêncio atroz
Que contorce este cansaço
Que me afasta do teu regaço

Enchia-me o peito de orgulho
De poder ter-te dito um dia
Que esse corpo onde mergulho
É mais que prazer, é alegria.

Patrícia Prata

Conto 2 - Última Parte

2010-05-31T07:59:00.000-07:00

A indiferença era aparente. Sentia no seu corpo o peso do olhar dele e aquilo matava-o aos poucos. Ele falava e dava-lhe palavras, mas o morto da cama não o ouvia, só lhe via os lábios mexerem. Não queria ouvir na verdade e fazia-se defunto, só a respiração o acusava de ter vida.

Naquele dia ela não veio. Apareceu uma outra. Feia. Gorda. Que asco lhe dava aqueles dentes maltratados. E na sua agitação levantou-se. Queria partir o espelho para não ver a morte sorrir-lhe. Queria fechar a porta para ninguém o visitar. Não queria medicamentos nem drogas a enganarem-lhe o raciocínio.

“Não! Ela vai meter-me a mão em cima! Sai!”. – Gritou mas não se ouviu. A gesticulação que empreendia no corpo era de uma força abismal, no entanto, não se movia.

“Onde está aquele meu filho que eu me esqueci? Esse que me vem espreitar as pernas e as quer levar?!”. – Ele tinha os olhos abertos. Via. Lembrava-se. Ou não.

A médica “gorda”, “feia” tinha chegado há dois dias. Veio confirmar o que o médico que lá estava vinha dizendo há muito tempo.

Foi o jovem fisioterapeuta, que se sentiu mais castigado. Todos os dias durante dois anos exercitava os seus joelhos na tentativa de conseguir alguma reacção. E disse a Laura, sua colega enfermeira que ia sentir a falta dele. Dava-lhe a sensação que ele o ouvia. “Há dias que parece que está zangado…”.

“Disparate… ele não vê nem ouve, nem tem consciência. Está cá mas é como se não estivesse. A Dra. tem razão.” – Laura dizia isto com alguma frieza. Os seus dentes grandes saiam-lhe da boca sem pedir permissão. Tão grandes que só se viam as saliências brancas a rasgarem-lhe a expressão. Parecia estar sempre a sorrir.

O jovem fisioterapeuta arrumou-lhe os apetrechos que levava todos os dias e ajudou a enfermeira a guardar as seringas e as garrafas espalhadas pelo quarto que ultimamente serviam para tornar aquela forma de vida mais digna.

Uma dignidade que era mais confortável para os que o viam.

Enquanto arrumavam as tralhas diziam que tinha sido o melhor atleta de todos os tempos. Tinha corrido meio mundo e o acidente que lhe tinha cortado as duas pernas levara-lhe a vida e a alma.” Como é que alguém pode ficar assim?”.

A médica gorda e feia entrou na sala: “Ele não tem família. Ninguém vem cá desde que ele entrou em coma. O cérebro morreu. Podem desligar a máquina, por favor.”

Patrícia Prata

Conto 2 - Segunda Parte

2010-05-25T17:38:00.000-07:00

Levantou-se. Ainda sentia as pernas. Tinha a certeza de estar vivo e não conseguia evitar olhar para o quase morto na cama. “Se pudesse, dava-lhas … “ – pensava como se lhe arrancassem aos nacos a carne das tíbias.

“Amanhã volto!” – os olhos que o miravam aparentavam indiferença. Ele não sabia se tinha perdido a alma ou se estava só moribundo.

Assim que batia com a porta ele levantava-se. Respirava fundo e penteava os seus cabelos escassos a olhar-se para o espelho. Meditava sobre as razões que o levavam a ir ali.

“Quem é ele? Vem aqui para me julgar! Já o vi a olhar-me para as pernas! Cobiça! É o que é! Para estes gajos é que Deus não olha! Andam aqui a açoitar-me o entendimento! Mais a porra com eles! Se não for Deus a o levar, que o leve o diabo!” – olhou para a porta e viu Laura.

Laura trazia sempre aquele sorriso. De tão manso acalmava-lhe a sanha. Esquecia-se dele e do outro que o via. E deitou-se na paz do Senhor. Queria portar-se bem para que Laura lhe continuasse a sorrir.

Tanto devaneio e delírio, tanto desatino e desacerto e esqueceu-se que tinha um filho. E sentia-lhe as mãos nos cabelos escassos. Rosnava.

E a morte espreitava-o pelo espelho. Quanto mais lhe mostrava os olhos menos lhe metia medo.

“Volto amanhã!” – saía com a sensação de lhe ter deixado as pernas, tal era a força que tinha de fazer para atravessar a sala.

Patrícia Prata

Conto 2 - Primeira parte

2010-05-23T18:01:00.000-07:00

Olhava para ele com o remorso da vida. Aqueles anos de loucura tinham-lhe dado argumentos suficientes para se esquecer que tinha um filho.

“Levanta-te!” – se pudesse dava-lhe as pernas. Não tinha dúvidas do seu afecto por ele mas teria sido tarde, talvez.

Nem sequer sabia se ele o ouvia. Era um olhar longínquo. Tentava entender-lhe a alma através da respiração. Olhava para o tecto e para baixo dos lençóis. Não sabia se a demência se entranhava no espírito ou se o rancor lhe roubara a voz.

Punha-lhe a mão em cima. A agressividade com que a tirava mostrava-lhe que não queria o seu amor. Não era preciso falar. Havia vezes que não sabia se o esforço fazia sentido.

“Para quê? Só porque há uma relação familiar? Valerá a pena passar-lhe as mãos nos cabelos, nos escassos cabelos que tem?” – e achava que sim.

Quando se lembrava dos bons momentos que tinham tido, regressava tão atrás no tempo que se perdia nos anos. Não sabia quantos eram… dez? Vinte? Eram muitos e pesados.

Quantas vezes chegara a casa e lhe apanhara a seringa do chão, a garrafa vazia na mesa. O corpo não comportaria tantos maus tratos. E quanto pior se tratava, mais sozinho se sentia. Não queria partilhar aquela dor com ninguém. Não era porque não os amasse. Era por vergonha. Havia vezes que a vergonha se tornava alheia. Como se saísse do corpo para espiar a vida e visse que ao seu redor não havia ninguém e quanto mais andava mais as pessoas lhe fugiam.

Ainda bem! Era o que queria. A solidão da bebedeira.

Todas as noites acordava com a sensação de estar morto. Olhava em redor para se certificar que não tinha sido apedrejado até à morte. Mas não via sangue.

Bem sabia que ela o tinha debaixo de olho. O olhar da decessa já nem lhe causava arrepios. Parecia esperar por ela todas as noites.

Patrícia Prata

Lançamento do livro Pretérito Imperfeito

2010-05-14T00:28:00.001-07:00

Hoje às 18h30 na Fnac Chiado, lançamento do meu primeiro romance, Pretérito Imperfeito

Conto - Última Parte

2010-05-09T20:58:00.000-07:00

Deus perguntou-lhe: “ Mas que tanto olhas para baixo?”.

Não Lhe podia responder, sabia que não podia mas o que sentia era forte demais. Continuava a querer lê-lo. A querer devorar-lhe as palavras.

Todos os dias via-o de longe e sentia o ar arrombar-lhe o peito e tentava encobrir a vontade que tinha em descer à Terra.

Deus não permitiria. Quando lhe pediu que descesse no dia do rio vermelho foi porque não era a hora dele. Mas Deus não repousa nem dormita. Via a vontade que o seu anjo tinha em descer. Via que a divindade lhe escorregava pelas penas e que a humanidade se infiltrava no seu espírito. Assim como é: vil.

Amava-o demais para o perder para a Terra. Era o seu anjo preferido. Sabia que as suas penas cairiam de mágoa e dizia-lhe que aquela Terra que o deslumbrava era sítio de pecado, que o seu coração não suportaria as feridas terrenas e que seria mais feliz ali.

Foi o anjo cogitar nas feridas de que Deus falava. Tinha reminiscências das dores de quando foi humana e mesmo assim as mágoas não o aturdiam.

Duvidava daquela felicidade aparente. Daquele céu … daquele Deus que o impedia de sentir. Levantava as asas de condão e não sabia para que serviam. O que queria era usar os braços! USÁ-LOS! Usá-los no aperto dele, na volta do seu corpo. Via-o de cima, de longe, inatingível.

Todos os dias o anjo sentia coisas a que não estava habituado. Não entendia a sede, não compreendia a fome. “Mas porque é que Deus me diz que aqui serei mais feliz?!” - assentia a Sua vontade contra a sua própria.

E de cima olhava-o. Invejava as suas mãos que escreviam. Queria beber da água que ele bebia e não lhe chegava com as asas, queria comer do mesmo pão e não lhe sentia o sabor… E olhava para ele que continuava a escrever. A escrever. E amava-o. E amava as suas palavras.

Sabia que não podia escrever… as suas mãos estavam destinadas a adejarem-se no Paraíso e lia mais… e mesmo sabendo que o Empíreo não permitia, empoleirava-se para ver a Terra. Não sabia porquê mas via-lhe nas falanges a doçura do amor, via-lhe nas letras a candura da paixão e não sabia o que era sentir e não sabia o que era bem-querer.

Não esperou que Deus o mandasse salvar de novo. Não esperou que outro rio vermelho sujasse os pés da rapariga do andar de cima. O anjo desceu. Desceu sem permissão divina. Não o fazia por altruísmo… fazia-o por egoísmo.

Queria amar! Queria sentir! E sabia que não podia, sabia que Deus o observava. Mas o anjo já não ouvia os Mandamentos e procurou-o por toda a Terra.

Sentia que ele se escondia nas palavras, que fugia das promessas que escrevia, nas sentenças que regurgitava no papel. E não o encontrava. Procurou-o nas folhas soltas, nos livros abertos, nas inscrições de amor em bancos de jardim e não o via.

E o anjo sentou-se e esperou. Esperou que as palavras voltassem a encher-lhe o coração. Já não sabia viver sem elas. E esperou. E esperou.

Acordou no corpo dela. No olhar dela. Já não tinha asas. Tinha braços, tinha cabelos, tinha lábios. E a Terra que sentia o amor do anjo pelo poeta disse a Deus que lhe dava um corpo. Que dava um corpo ao seu anjo preferido.

“ Este é o livre arbítrio que criei. Dai-lhe o corpo, Terra! À Terra há-de voltar! “. E a Terra obedeceu.

Quando acordou sentia-se atordoada, tonta. Tinha de ir para casa, não sabia porquê. Quase que não sabia onde. Subiu as escadas, os longos degraus até ao quinto andar tiravam-lhe o fôlego. E já quase à sua porta, sentiu um calafrio quando passou no andar de baixo.

Empoleirou-se no corrimão e viu a porta do rapaz que vivia no andar de baixo, aberta. Da estranheza que o arrepio lhe dera e da curiosidade que tinha sobre aquele homem, voltou atrás e entrou na sua casa.

Patrícia Prata

Conto - parte 4

2010-05-08T21:19:00.001-07:00

À rapariga do andar de cima ausentou-se-lhe a voz. Queria gritar, queria vociferar e nada. O desassossego roubara-lhe a súplica da boca, como se uma força maligna não a deixasse socorrê-lo.

Respirou fundo e sentiu um calor que começava no seu ombro até se proliferar na garganta. Ouvia na sua alma um rogo sacro: “Só assim o salvarás.” – Pegou no telefone e chamou a ambulância.

Veio a assistência, vieram os médicos e os enfermeiros e a agitação na escada do prédio.

Ele imóvel, alienado. O corpo parecia sofrer de solidão mas não estava morto. Era como se o espírito o sobrevoasse e a lua o seguisse no trajecto para o hospital.

Ela deixou-o seguir na ambulância: “É familiar?”- Não era. Nem sabia se ele os teria.

“Acho que ele é sozinho.”

Acordou dois dias depois. Os pulsos ligados, um ramo de flores. “Foi a sua vizinha!” – respondeu-lhe a enfermeira aos seus pensamentos – “ que belos olhos azuis ela tem…” – sorria e ajeitava o ramo num vaso já usado pelos anos que o hospital tinha.

“Ah sim? … Não conheço, não reparei…” – olhava para o dia que o vigiava pela janela. Muita claridade, mas daquela cinzenta, daquela que não consegue romper as nuvens e se contenta com vestidos pardacentos, mas ainda assim, um dia cheio de luz. Franzia os olhos porque lhe rasgavam as íris, tapava-as com o lençol e debaixo dele via as ligaduras. E contemplava-as.

“Mas que vizinha?” – perguntava debaixo das mortalhas. Não se recordava de nenhuma vizinha. “Que raio foi ela intrometer-se na minha vida?! Na minha morte?!” – o sangue rompia-lhe as costuras.

Desde que lhe viu as folhas não deixou de pensar nelas. Ficou feliz de o ver regressar a casa, de o ver refazer palavras pelas suas mãos. E cogitava na rapariga do andar de cima. Não percebia porquê. Não sabia porque não a gostava de ver abrandar o passo no quarto andar. Enquanto a via deter-se no patamar pensava para si, para as suas asas: “ Ela que siga. Ela que o deixe escrever.”

E via-o escrever e comia-lhe as palavras como se lhe alimentassem as alas, as suas asas de condão.

Deus perguntou-lhe: “ Mas que tanto olhas para baixo?”.

Não Lhe podia responder, sabia que não podia mas o que sentia era forte demais. Continuava a querer lê-lo. A querer devorar-lhe as palavras.

Patrícia Prata

Conto - parte 3

2010-05-08T18:45:00.000-07:00

Sempre fora poeta. Não sabia como tinha começado a enterrar-se nas suas próprias palavras. Tinha crescido a amá-las e quanto mais as conhecia, melhor as sabia usar em seu proveito.

No dia do rio vermelho, a rapariga que vivia no andar de cima à sua casa, viu a porta entreaberta. Tinha sentido um calafrio quando passou no quarto andar e parou.

Empurrou-a de manso. O estrugir da passagem causava-lhe tremores. Chamava-o pelo nome procurando a aprovação da própria casa. O soalho escuro agarrava-lhe os pés. Não parecia consentir a sua entrada.

Tudo escuro. Chegou à sala sem parar de o chamar e puxou os cortinados de veludo castanhos, pesados, agarrados à poeira.

Sempre o tinha achado diferente, reservado mas enigmático, secreto. Conhecia-lhe a voz do Bom dia casual que davam um ao outro nos encontros acidentais nas escadas do prédio. Eram umas escadas antigas, de madeira gasta, rangiam por tudo e por nada, sem razão aparente. Queriam chamar a atenção de quem lá vinha.

A rapariga do andar de cima sabia que eram aqueles fragores que a denunciavam e que, muitas vezes, detinham-no de sair. Ele preferia esperar que ela passasse. Ela ou outro qualquer. Tanto lhe fazia. Não era tolerante aos bons dias que faziam parte da estratégia de convivência. Dispensava.

Do seu andar de cima conseguia ouvi-lo. A ele e à sua música. Outras vezes ouvia-o a ler textos, palavras soltas. Encarava-as assim, soltas, porque a sua voz era inconstante nos decibéis e das vezes que falava mais baixo, ela não sabia se se calava ou se falava para não se ouvir. Houve um dia que o ouviu ler: “Toda a diversidade, todo o encanto, toda a beleza da vida se compõe de luz e de sombra.”

Achava ridículo pensar naquilo, mas se Deus lhe pedisse instruções para fazer O Homem Perfeito, um dos predicados seria ler Tolstoi. “ Ele está a ler Ana Karenina…” – e o coração dela minguava até se sentir pequeno demais para o seu corpo.

Nunca vira ninguém entrar na casa dele. Se tinha alguém era fora dali. E se era fora dali não era importante. Pensava constantemente nestas premissas e de vez em quando esboçava um sorriso de alívio: “Ele não tem ninguém…”.

Nos dias que o apanhava tentava dizer-lhe mais, mas nunca conseguia dizer-lhe palavras suficientemente fortes para o prender. Era impenetrável. E ali estava a entrar-lhe em casa. A penetrar-lhe a sua intimidade.

A cada passo que dava o seu coração acelerava. Estava um ar pesado, como se se movimentasse em água salgada. Até a respiração lhe custava. Sentia-se num escafandro, o campo de visão limitava-se a si mesmo.

No quarto, o vazio. E continuou. Foi na casa de banho que se deteve mais tempo. Batia com leveza na porta e perguntava-lhe: “Está aí? Está tudo bem? A porta estava aberta… só queria saber se está tudo bem…”.

Era o silêncio que lhe respondia.

Hesitou, abriu a porta e foi o rio vermelho que lhe sujou os pés semi nus por levar sandálias. A alvura do seu rosto dizia-lhe que a sua alma já tinha deixado aquele corpo. Mas não. Ainda havia vida. A respiração denunciava-lhe a existência.

Patrícia Prata

Conto - parte 2

2010-05-07T19:09:00.000-07:00

As folhas que tantas mulheres lhe gabavam. Havia nele uma provocação permanente a elas. As palavras que lhe saíam dos dedos liam-lhes os pensamentos. Ele sabia. Olhava-as como se fossem alimento e à medida que se consumiam no seu discurso deixavam-se levar como o vento faz às palavras.

Leva-as o vento.

No fundo não as queria dedicar ao vento. Uma alma como a dele não o deveria fazer. Sabia-o. Sentia que o seu amadurecimento renascia mais forte sempre que as palavras que oferecia ao vento retornavam à sua procura. E crescia. E dedicava-as cada vez menos. Cada vez menos.

Mas nessa maturação indolente deixou que o amassem pelas palavras. E comprava-lhes o coração com mel de juras. Não era intencional na dor que lhes cominava. Queria ao mesmo tempo que a afeição que sentia por ela lhes chegasse.

“Que esta insatisfação me cegue! Que me engane no que vejo! Não quero condenar as mulheres à imperfeição…” – ele não era feliz.

Havia momentos que parecia que sim. Quando lhe dedicava as suas madrugadas no papel. Sentia que ela o lia.

Estava quase certo da sua demência mas preferiu não ter certeza. No fundo acreditava que tinha uma ausência de memória. Um rasgo no passado que o protegia. Aquele amor que ele sentia e não sabia por quem.

Mas o olhar que ele sabia de cor, que lhe contava quantas pestanas tinha, quantas estavam desviadas… aquele olhar ele reconheceria em qualquer parte em qualquer hora.

Ela que ele não via, que só lhe sentia o aroma. Ela que ele não lhe sabia o nome, que só lhe sentia o respirar.

Ela.

Foi no dia do rio vermelho que as viu.

Estava estendido na casa de banho amolecido em sangue. Arrumou-lhe as folhas. Arrumou-as e leu-as. Já tinha estado ali noutras ocasiões, não era a primeira vez mas as folhas só as vira naquele dia.

Não era a hora dele. Mas que razão havia para ele se querer matar? “Quem escreve assim tem uma alma grande. Só se for por isso… tão grande que não lhe cabe no corpo…” – pensava para si.

Deixou-lhe a porta aberta. Não era a hora dele.

Patrícia Prata

Conto - parte 1

2010-05-06T19:06:00.000-07:00

O sangue que tinha nas mãos não era de escrever as tantas palavras de amor. Era da raiva aos céus.

Via no chão um rio vermelho, amores incertos e vazios que lhe dilaceravam o coração.

Aquele carmino perseguia-o. Quantas vezes passou naquela ponte e lhe contou os metros de cima até abaixo. No fim de os contar perdia a vontade de lhe conhecer a descida repentina. Dizia que ia tentar aprender a viver mais uma vez.

Era nessas alturas que ele deixava que os pensamentos lhe lambessem as falanges dos dedos. Ficavam húmidos, escorregadios. Não sabia se era de escrever depressa ou se do receio de parar. Sabia que no dia que eles parassem, os próprios dedos o ceifariam: de raiva, de ódio, de prazer! Mas matariam-no!

Escrevia para ela.

Ela que não queria, que não podia, que não sabia.

Escrevia para ela que a via em cada cunhal. Sonhava em meter-lhe as mãos em cima! Pôr-lhe os dedos! Vê-la tão dentro até saborear-lhe a pele do estômago!

Aquele bem-querer excessivo era transportado nos olhares femininos com que se cruzava o seu. Era intenso. Era excessivo porque lhe rasgava as entranhas do corpo na demanda do olhar perfeito.

Continuava a procurá-la em cada beijo que recebia, em cada brado que entendia mas as salivas eram azedas, os aromas pútridos, a pele seca.

Naquele dia sentiu-a. Sentiu a sua presença mais perto, mais encostada a si. Não sabia porquê.

O seu corpo tinha reclamado a saliva alheia. “Homem é homem!” – dizia-lhe o amigo jornalista – “ e homem não pode estar sozinho!”.

Ele ouvia o jornalista e pensava “Esse foi o maior engano de quem arquitectou o cosmos. Porque qualquer animal é mais humano que o Homem. E qualquer Homem é mais animal que os demais.”

Pensava e agarrava-lhe no corpo. Do corpo que batia no seu corpo de animal. Não lhe interessava quem era e mais animal se sentia. Queria rasgar a roupa e penetrá-la. Não lhe conhecia o rosto e não queria conhecer. Não era o dela.

E continuava a puxar-lhe as nádegas. Se estava ali alguém ele não sabia. Eram pernas, eram cabelos e lábios que o comiam mas não era ninguém.

Chegava a pensar que devia ter poupado os vinte euros e procurado em si mesmo o alívio daquela tesão.

Chegou vazio a casa. Vazio de tudo. E não sentia nada.

Fez a barba rija dos cinco dias passados e arranhou os pulsos com a lâmina. Escarnecia-se dele próprio que nem um louco.

Jorrava seiva para cima das folhas escritas por si. Eram para ela.

Patrícia Prata

E o anjo já não era anjo...

2010-04-19T03:12:00.000-07:00

E o anjo já não era anjo. O anjo era dor, era carne, era pele suada.
E das palavras que vivia e que lhe enchiam o coração ficou com a memória.
As falanges Dele deixaram de se mover. Dele que outrora o via garatujar.
E como desceu à Terra para O procurar e as palavras perderam-se, morreu na solidão do silêncio.

E o anjo já não era anjo. O anjo era mágoa, era desilusão, era expectativa fracturada.

E das asas de condão que tinha, ficou com as penas.
O papel perdurou branco, sem tinta. A tinta que Lhe saía das garras, porque sentia as palavras no sangue.
E como desceu à Terra e se fez mulher, encarnou, perdeu as asas e as palavras que Ele lhe dava, morreu na solidão rude.

E o anjo já não era anjo. O anjo era corpo, eram pernas e mãos, eram cabelos, eram lábios.
E o corpo que lhe ficou, permaneceu mudo e cego porque já não O lia, porque perdera a sua poesia.
E no dia que desceu à Terra Ele quis subir-lhe pelas pernas e alojar-se.
E anjo morreu. Morreu à espera das mil palavras que Ele lhe prometera e deixou de O ver perdido no corpo que a Terra lhe tinha emprestado.

E o anjo já não era anjo. O anjo era corpo, era pessoa.
E o anjo morreu. Sem palavras, sem asas, sem condão.

Patrícia Prata

O Anjo

2010-04-12T16:34:00.000-07:00

O anjo via-o de longe e sentia o ar arrombar-lhe o peito e queria descer à Terra. Mas Deus não permitia. Dizia-lhe que a Terra era sítio de pecado, que o seu coração não suportaria as feridas terrenas e que o anjo seria mais feliz ali.

Foi o anjo cogitar nas feridas de que Deus falava. Tinha reminiscências das dores de quando foi humana e mesmo assim as dores não o aturdiam.

Levantava as asas de condão e não sabia para que serviam. Queria usar os seus braços no aperto dele, na volta do seu corpo. Via-o de cima, de longe, inatingível. E Deus observava-o.

Todos os dias o anjo sentia coisas a que não estava habituado. Não entendia a sede, não compreendia a fome mas se Deus lhe tinha dito que ali seria mais feliz… assentia a Sua vontade.

Queria beber da água que ele bebia e não lhe chegava com as asas, queria comer do mesmo pão e não lhe sentia o sabor… E olhava para ele que continuava a escrever.

Lia-lhe as palavras do céu e sabia que não podia escrever… as suas mãos estavam destinadas a adejarem-se no Paraíso e lia mais… e mesmo sabendo que o Empíreo não permitia, empoleirava-se para ver a Terra e mesmo longe, amava-o cada vez mais. Não sabia porquê mas via-lhe nas falanges a doçura do amor, via-lhe nas letras a candura da paixão e não sabia o que era sentir e não sabia o que era amar.

E na noite de uma prece, na relíquia de duas mãos juntas que pediam a Deus que o salvasse… o anjo desceu. Não o fazia por altruísmo… fazia-o por egoísmo.

Queria amar! E sabia que não podia, sabia que Deus o observava. Mas o anjo já não ouvia os Mandamentos e procurou-o por toda a Terra.

Sentia que ele se escondia nas palavras, que fugia das promessas que escrevia, nas sentenças que regurgitava no papel. E porque não estava habituado, sentiu medo. Procurou Deus na Terra. E Deus disse que já a tinha abandonado há muito tempo. E o anjo sentou-se e esperou. Esperou que as palavras voltassem a encher-lhe o coração. Já não sabia viver sem elas. E esperou. E esperou.

Ao fim do terceiro dia ele foi ter com o anjo e com uma festa na face os seus olhos acordaram.

“Meu anjo! Quanto tempo te esperei! Agora que perdeste as asas para me encontrares, Deus levou-me para cuidar de ti.”

Patrícia Prata

Só te leio nas entrelinhas

2010-04-08T19:01:00.000-07:00

Na submersão dessa água que esconde

Que se põe na escuta e não diz

Que vê o que faço, que sabe o que fiz

Procuro-te por não sei onde

A água escurece mais

Não dizes para onde vais

E as incertezas que são minhas

Porque só te leio nas entrelinhas

Tornam-se pardas, sombrias

Chegam a ser doentias

E cansada de nadar, na água onde não sinto o fundo

Não sei se morreste para mim ou se só estás moribundo

Patrícia Prata

O Jardim das Delícias Terrenas

2010-03-23T18:36:00.000-07:00

Acomodaram-se à volta da fogueira. Quando Jeremy e Maria chegaram o enredo aquecia no sabor do braseiro. Não só de calor vivia aquele enleio de gente. Era o álcool que lhes drenava as veias, a música que lhes entranhava a alma, os clamores de liberdade, a raiva que se soltava e queria falar, o corpo que se afrouxava e se queria despir e as palavras cheias de voz e sem nada para dizer. Tudo se agregava, tudo se misturava. Não havia preconceitos nem com a nudez nem com a demência. A pintura esboçava um quadro de El Bosco. Parecía o Jardim das Delícias Terrenas. Entre o Céu e o Paraíso, entre a dúvida e a certeza estavam aqueles canadianos desinibidos, nos prazeres que o Céu lhes negava e sem qualquer sentimento de culpa não pareciam amedrontados com a visão do Inferno. O seu olhar mostrava que queriam viver tudo o que o céu lhes proibia porque o efémero era o que lhes intimidava o espírito.

Patrícia Prata, in My Second Novel

Vil Abandono

2010-03-19T20:40:00.000-07:00

Não se ouviam vozes, nem o rasgo do vento na areia, nem a marcha lenta dos répteis. Não se ouviam folhas a romper a terra nem o pingo da fadiga que lhes escorria pela testa. O silêncio mortificava aquele quadro já defunto. A vida que ali podia ter existido já se ausentara há tanto tempo que nem os vestígios da morte se exibiam por terem decoro de tão vil abandono.

Patrícia Prata, in My Second Novel

Somos pequenos...

2010-03-08T19:52:00.000-08:00

Rita manuseava as suas folhas soltas. Seria bom ir à Ilha de Todos os Santos. O nome da ilha suscitava-lhe um apetite invulgar. A sua imaginação dizia-lhe que aquela lezíria teria algo contemplativo, como se fosse lugar de devoção, quase místico. Não a conhecia. Nem de nome, nem de nada. Não fazia ideia sequer que era sítio conhecido para os surfistas. Aquela ignorância rompia-lhe a consciência. Germinava-lhe a noção que faz lembrar que somos pequenos, que o mundo é grande e que o tempo é pouco. Uma certa danação rasgava-lhe as têmporas: "Porque é que o mundo é tão grande se não o posso conhecer todo?".

Patrícia Prata, in My Second Novel

De que falamos quando falamos do mar?

2010-03-04T18:14:00.000-08:00

Maria sabia porquê, aquele mar chamava o passado e quando as ondas lhe cruzavam o caminho sentia-se a acender um pretérito já cansado de correr pela sua razão.
"Quando estou no mar sinto-me ausente de tudo e ao mesmo tempo mergulho num silêncio que me liberta do ruído da vida que levo, e este olhar de que falas não é de nenhum segredo que guarde, é da vontade que tenho em abraçar o horizonte e de não ficar somente a olhar. É ao mar que confesso os meus medos, as minhas ilusões e na água limpo as feridas que fecham com o tempo e na troca das ondas recebo sempre um sorriso, mesmo quando vivo entre a mágoa e a paixão. Este é o mar que conheço, que me deixa correr sobre as suas ondas. E esta é a explicação para o meu olhar longínquo, porque me agarro ao passado com tanta força que os meus ossos estalam de cobardia, de não me querer ablaquear e é só aqui que me esqueço e me desprendo e deixo que os músculos se descontraiam."

By Patrícia Prata in My Second Novel

Rocha

2010-03-01T15:10:00.000-08:00

E a rocha amolece... não é o que parece.
Prostra-se da insegurança e não dança...
... e não corre que a força foge dos pés.
Se a côr lívida tinge a tez, sereno é esse olhar forçado
Que por dentro amedrontado
Finge ser a rocha dura
E murmura... e murmura...

By Patrícia Prata

Resignação

2010-02-22T17:53:00.000-08:00

"Tinha alguma amargura entranhada nos interstícios da alma e escondia-se no frenesi da vida que levava para não ter tempo de pensar nas suas penas.
Deixara de acreditar no afecto quando encontrou o amor e ele se alvorou por não ser aquilo que idealizava. Cresceu a admitir que o amor era a convergência de duas pessoas num único caminho, sem desvios, atalhos ou ramais. Não havia espaço para o espaço de cada um, haviam cedências e transigências que culminavam num único ser homogéneo e esquecendo-se que todas as pessoas são diferentes, que as suas necessidades são distintas mergulhava numa solidão quase insular.

Relacionava-se com os homens à espera de encontrar esse ser que se liquefaria na quimera de um amor sem defeitos. E nessa incessante demanda cruzava-se com outro tipo de malfeitores, eram os perversos do coração que por cada beijo trocado, ganhava uma chaga profunda, um estigma que aos olhos dos outros não se via. Servia apenas para erguer a incredulidade, para alimentar a desconfiança e a suspeita de que na vida a felicidade é a resignação."

By Patrícia Prata in My Second Novel

Contra todas as probabilidades

2010-02-21T19:28:00.000-08:00

Contra todas as probabilidades... viver depois... Se Deus me dissesse onde vou estar depois da efeméride funesta ... podia decidir se queria voltar a sentir ar nos pulmões. Assim morro todos os dias um pouco, à espera que a decessa me venha buscar.

Contra todas as probabilidades... sigo em frente por acreditar que a indulgência cobre, em certas ocasiões, o mundo e deixa que a Primavera renasça sem que as folhas secas de Inverno se agarrem ao chão.

Contra todas as probabilidades... vivo os dias como se fossem o primeiro de muitos outros, como se a vida não me fugisse. Porque o medo que tenho que o perdão não me contemple mais o olhar é tão forte como a vontade que o tempo passe sem o notar.

Contra todas as probabilidades... falo com a boca fechada, porque a dor no peito é tão forte que me come as palavras.

Contra todas as probabilidades, engulo o medo e espero que a noite passe depressa, que o sol volte com as flores da Primavera e que as folhas enregeladas pelo frio do inverno descubram que o seu lugar é debaixo da terra...

By Patrícia Prata

Provação

2010-02-04T16:17:00.000-08:00

Como vôo nas palmas da tua mão, num consenso irregular, numa força regida pela batuta que me rege...
Se pudesse... queria não pensar... queria adiar esta provação...
Só me elevo na onda das partituras,só me esqueço quando abro o ouvido... senil do medo... perdido do peso...
A inconsciência que me bate à porta e me relembra a dor do fardo...
Pesa-me,
Castra-me,
Se pudesse... queria não pensar... queria adiar esta provação...
Ai as forças que me faltam... não sei se posso caminhar... São as correntes do pecado...
Se os olhos se abrissem com leveza bradava aos céus...
E mesmo quando o sol se mostra não consigo ver a luz!
Esta cegueira intemporal deixa azedar-me a alma.. Será que a tenho? Se destes caminhos não saiu quebrada, não deixou o meu corpo atrás, sem explicar?
As veias insípidas já não trazem sangue, porque o demónio bebeu dele e se embriagou...

Se pudesse... queria não pensar... queria adiar esta provação...

Patrícia Prata

Estilhas das memórias

2010-02-03T07:10:00.000-08:00

"Rita era mais insegura do que aparentava. Simplesmente queria tudo o que as outras mulheres queriam mas ficava à margem, esperando que a vulgaridade não a apanhasse. Sonhava com a paixão mas não se descalçava para pôr os pés na areia e quando chegava a altura de gritar, engolia a voz com medo que o mundo a ouvisse.

(...) Com o tempo revelavam-se-lhes os segredos como manigâncias inocentes, sem querer pôr a descoberto as suas fragilidades e incertezas, desenhava a cera um destino que não importava mas a gordura que lhe ficava nas mão revelava que no fundo queria saber.

(...) Rita colocava o olhar numa utopia que lhe servia de dossel ao seu imaginário, suspirava estilhas dos momentos que tinha gravado na sua memória. Já não sabia se tinham acontecido ou se tinham abraçado as suas histórias nas folhas de papel soltas que levava na pasta."

Patrícia Prata, in My Second Novel

A guitarra portuguesa

2010-01-09T18:31:00.000-08:00

Doce como só tu, quente como és no meu pensamento, fazes-me escrever sobre tudo e de nada quero falar, penso em correr para te apanhar o ritmo, suspiro para te acompanhar com a voz, esses dedos que me acompanham a alma, tu.. só tu... guitarra portuguesa.

By Patrícia Prata

Os meus votos para 2010, os meus pendentes...

2010-01-01T13:39:00.000-08:00

1. Ele
2. O Segredo
3. O Outro
4. O Livro
5. A Conversa
6. A Mudança
7. O Sonho
8. O PC

Parece fácil, quando a vida se resume a 8 pendentes... E um suspiro de alívio parece preso na garganta enquanto não fechar este ciclo.

Às vezes falta a força e a coragem, falta o apoio e a substância, falta... mas quando caimos, levantamo-nos.
Se caimos 3 vezes, levantamo-nos 3.
Se caimos 5, levantamo-nos 5.
E este é o lema da vida em que acredito.

E apesar da noite gritar por mim, fujo para o sol que a vida me promete.
E nesta promessa, continuo a levantar-me.
E mesmo quando a força não parece abraçar as minhas pernas, levanto-me.

Não sei quanto me falta. Não quero contar nem litros nem quilos. Na ausência do saber, a vontade faz-me caminhar.
Mas não fazer nada, deixar andar e esperar para ver, já não.

Estão marcados.
Feliz Ano de 2010!

Patrícia Prata

Um calor sempre diferente...

2009-12-25T19:42:00.000-08:00

Rita, descalça sobre o chão quente e vermelho, encaminhava-se para Pablo. Trazia vestida uma túnica laranja que lhe tapava os joelhos. O seu cabelo estava preso com uma rosa vermelha que condizia com os lábios molhados do vinho.

O contraste das cores que Rita levava, com o preto da camisa de Pablo desenhavam as diferenças dos seus mundos e ao mesmo tempo, na distância do contraste, nascia a ilusão de uma paixão. Parecia uma paixão que ia e vinha conforme o vento mas dificil de apagar. Tão dificil que Rita sonhava e mesmo acordada, parecia recordar tudo como se realmente tivesse acontecido. Como se sentisse o cheiro dele no seu corpo, o sabor da saliva na sua boca, um calor especial que lhe percorria a pele e sempre que adormecia e sonhava, o mesmo calor sempre diferente.

Do sonho trouxe todos os pormenores e o delicado toque da hospedeira confundia-se com o sopro de Pablo no seu ombro, como se lhe sussurrasse um segredo que da força das palavras nescesse uma brisa que lhe engomava as gelhas da pele arrepiada.

Patrícia Prata, in My Second Novel

Tem de chegar...

2009-12-24T04:23:00.000-08:00

É como estar à beira da falésia e ver o mar
Um mar profundo e desconhecido que refresca o olhar
É como querer mais e não poder andar
Como se a voz faltasse no momento de falar
E as palavras se enrolassem por não saberem o que dizer

É um beijo breve que salga o paladar
Faz sede, tanta sede e seca-lhe a garganta por não ter para beber
É debruçar-se na falésia para ver as profundezas do mar
E sentir que o mar foge para esconder a sua côr
E sentir que a altura é grande demais para o caminho

É a janela que não fecha à procura do alento
É a resposta evasiva por não saber que dizer
Não quer não ter, não quer perder mas não quer dar
E a recordação desse calor tem de chegar..
Tem de chegar...

Patrícia Prata

Manifesto das Almas

2009-11-30T19:44:00.000-08:00

Rita tinha uma saia comprida e folhada, a sua camisa parecia espartilhada e sentia o seu peito apertado contra si mesmo. Via-se como se inrompesse de folhas escritas pela mão de Cadalso. Como se da sátira aos costumes espanhóís surgisse o encantamento do exotismo cigano. Dançava com Pablo, noutra vida, era como uma reminiscência, uma memória esquecida pelo tempo de algumas vidas já passadas. Pablo apertava com sensualidade, a cintura de Rita. E ela sabia! Ela sabia dançar! Os olhares eram cúmplices, e apesar de ser outra época, a paixão era a mesma. O cenário eram os Cafés Cantantes, sítios onde os ciganos andaluzes dançavam e cantavam para ganhar a vida. Via um homem mais velho sentado numa cadeira baixa, toda vermelha e debroada a desenhos amarelos. Tocava guitarra com emoção, e era ele quem dava o ritmo aos passos dela e de Pablo. Sorria como se os conhecesse há anos. Aquilo era o flamenco, era o flamenco de Rita e de Pablo. Não era a técnica, mas a atitude, era um manifesto de almas.

Patrícia Prata, In my Second Novel

Sobre os mosaicos...

2009-11-30T10:44:00.000-08:00

O espelho já não reflectia as suas imagens, eram apenas silhuetas. Olivier encostava Clara, com a força do seu desejo, contra si mesmo, carregando em si a vontade que era de ambos. O vestido preto já não era vinho, era aroma. Estava caido no chão, como pretexto de não impedir mais aquilo que os dois desejavam intensamente. Clara deitada sobre os mosaicos, via sobre si o peito delineado de Olivier. Sentia que a água se misturava com o prazer e o som da torneira não permitia que as vozes agitadas e a respiração forte se ouvissem para além da porta.

Patrícia Prata, in My Second Novel

As regras convencionais do trato

2009-11-24T16:21:00.000-08:00

Pablo observava-lhe os seus cabelos longos que lhe caiam sobre o peito e um botão mal apertado da camisa, deixava revelar-lhe uma sensualidade não intencional. Ancorava-lhe a retina na camisa mal apertada e ao mesmo tempo receou que Rita percebesse e o interpretasse mal. Aqueles segundos foram os suficientes para saber de cor as ondulações do seu cabelo, o jeito como caiam sobre o seu peito e até quantas rugas tinham as falanges dos seus dedos. Ouvia as explicações de Rita, embriagado na doçura de um mel cristalino. Apetecia dar-lhe um beijo, mas não teria sentido. Ambos pensavam o mesmo mas nenhum tomaria iniciativa. As regras convencionais de trato a desconhecidos não permitiriam que isso acontecesse.

Patrícia Prata, In My Second Novel

À procura da alma...

2009-11-24T16:19:00.000-08:00

Pablo aparentava um ar maduro, alguma rigidez no rosto carregava-lhe as gelhas da face, como expressões de rosto marcadas pelos anos da vida de dançarino. Viam-se noites não dormidas, uma vida de devaneios constantes e amores incertos em noites esquecidas. Era um homem que, inevitavelmente chamava a atenção. Não lhe faltava vivência mas dava a sensação de um vazio inexplicável, como se ele próprio não desse conta que o tinha. Ou talvez o quisesse disfarçar, entre o sorriso sedutor que distraia quem o olhasse à procura da sua alma.

Patrícia Prata, In My Second Novel

Mais ou menos

2009-11-13T18:05:00.000-08:00

Sempre é tudo mais ou menos
O céu não fica vermelho
O sangue não corre nas veias
Está bem como ficou
Vem e grita ao rio
Quero saber se aí tens alma
Ou se em vez tens um vazio

Esse olhar nada me dá
O silêncio desinteressa-me
Não sinto o pulso agitado
Não vejo o querer acordado
Quero a vontade ao chegar
Quero a força do abraçar
Senão, deixa-me sossegada
Sei viver sem o quase nada

Não vale a pena o tão pouco
Acordo-te para dizer que fui
Não me peças os porquês
Deixa-me ir.
Amanhã já não te lembras.
Eu não me lembro.
Não foi nada.

A vela não se apagou.
A vela nunca acendeu.

Patrícia Prata

Nega-me o mel

2009-11-11T18:24:00.000-08:00

Trago sangue na tarde
Ferida na mão
E uma vela no meu coração

Esse ar quente que leva à estrada
Puxa-me e não quero andar
Não quero partir no caminho

Reaje ao meu pedido
Indiferença como conluio
Perco-me na razão
Digo que não sem pensar
Mudei de ideias agora
Digo que sim para te ver
Tenho de me proteger

Cansada da dúvida que me segue
Outra vez essa voz que me pede
Deixa-me seguir em frente
Não fales, não mostres a voz
Fecha o olhar que me dás
Leva o aroma da pele
Dá-me limão
Nega-me o mel

Dás num dia
Negas na noite
A noite fria que aquece a espera
Se o dia chegasse todos os dias
Cansei de ver o sol chegar

Azeda-me o coração
É mais fácil ver-te partir
Não dói nem chora de dor
Cortei o pé da flor
As pétalas no chão
Deixam saudades, não faz mal

Prefiro não conhecer-te mais
Não te reveles a mim
As pétalas, deixa-as voar
Amanhã já não me lembro
O cansaço tirou-me a vontade
Não sei, amanhã não me sorrias

Quero lembrar-me da indiferença
As pétalas já voaram
Já não sei quem podias ser

Patrícia Prata

Livro www.corposeditora.com

2009-11-10T06:47:00.000-08:00

Já saiu o meu primeiro livro!!
Na Fnac por encomenda ou em http://www.corposeditora.com/

:):):):):):):)

Partitura do Romance

2009-10-29T08:17:00.000-07:00

Fábio lia-lhe todos os movimentos como se fossem uma pauta, o seu olhar percorria o corpo de Bia de baixo para cima, como se faz num pentagrama. A sua clave era o olhar, pois era a referência para Fábio de como ler o seu corpo. Trazia a doçura que ele procurava e o desejo de a desfolhar em partituras. Via-lhe a respiração como os compassos que trazia nos dedos. Tudo batia certo. Foi um momento perfeito.

By Patrícia Prata, in My Second Novel

Tira a roupa para te provar

2009-10-22T02:26:00.000-07:00

A chuva parou de cair, com a força de raiva contida, sempre molha esse ódio morto, que pára com o pulsar do mundo e se torna absorto. Já não tem os olhos vermelhos nem as veias dilatadas. Tiraram-lhe os freios, deu-lhes novas galreadas. Respira fundo, o sol chegou, enche os pulmões com o cheiro da uva, com o mosto que destila o teu âmago. Tira a roupa para te provar...

By Patrícia Prata

A chuva

2009-10-21T17:23:00.000-07:00

A chuva do meu pensamento, molha-me de palavras que caem na janela, presas no vento de discursos alheios, folhas que saem rasgadas por freios. Prende-me ao seio da fúria da chuva, leva-me no vendaval do asfalto cinzento, porque esse beijo roubado, levado, foi-me tirado em pecado. A chuva limpa a tirania, dessa tua alma vazia.

By Patrícia Prata

A ablução do espírito

2009-10-21T15:30:00.000-07:00

Jesús respirou fundo, como se procurasse na alma a profundidade de uma resposta original: “A destilação é um processo muito sensual e profundo, é como se procurasses a purificação da alma. Imagina que acreditas em Deus e nas histórias do Inferno e do Céu. Acreditarias também que a tua alma na profundeza é pura, mas que se manchou no contacto com a sociedade, que é um mal necessário à sobrevivência. Chegaste, então a um ponto da tua vida que analisas a tua vivência, os teus pecados, a tua generosidade, o teu altruísmo, o teu egoismo, enfim tudo o que faz de ti a pessoa que és hoje. Se pudesses, escolherias então, o melhor de ti e o pior expulsarias do teu corpo, como se fosse a ablução do espírito. Mas a reflexão e decisão de separares as tuas virtudes dos teus defeitos, só aconteceria depois de um momento importante na tua vida, algo que te deixasse a pensar no que realmente vale a pena, um momento quente, de ebulição. Esse momento era o que tornaria possível essa separação. Isto tudo para te dizer que a destilação é a separação de duas substâncias diferentes através do aquecimento, a purificação.”

Patrícia Prata, in My Second Novel

O muro

2009-10-07T04:12:00.000-07:00

O vislumbre do muro que separava um país do outro causava arrepios. O arame farpado tornava visceral a ideia da transposição, como se o caminho fosse a austeridade disfarçada de inconsciência. Seiscentos quilómetros de uma patologia sem reflexão. Era na Cidade de Tijuana que a cerca se estendia até ao mar e na ilegalidade dos túneis que a passavam, pesavam as mortes dos dramas dos transeuntes.

Patrícia Prata, in My Second Novel

Na contra-luz da vida

2009-10-04T10:11:00.000-07:00

Filipa tirava fotografias a todas elas e procurava a perfeita para si. Andava entusiasmada com a viagem, há muito tempo que procurava uma pausa daquele género, uma abstracção do peso da vida que levava. Procurava, como todas as restantes, livrar-se das imperfeições do dia-a-dia, dos detalhes menos agradáveis, das frustrações. Todas sabiam que eram apenas vinte e um dias. Mas gostariam que fossem como uma foto tirada contra o sol: a silhueta perfeita pela ausência de detalhes. Na contra-luz não se vêem imperfeições. Todas queriam viver nem que fossem apenas vinte um dias na contra-luz da sua vida.

Patrícia Prata, in My Second Novel

O medo de assumir...

2009-09-27T19:07:00.000-07:00

A miopia de Francisco era intencional e era dolorosa, tornara-se numa doença sem retorno. A sua miopia iria levá-lo à permanente cegueira, à infelicidade total. No seu inconsciente sabia que nunca ia ser feliz, mas preferia viver na ilusão de um dia encontrar a mulher que o preenchesse, preferia que a fraude da sua vida cobrisse os seus olhos, porque a vergonha que o atormentava era terrivelmente pesada para os seus ombros e não suportaria o peso de admitir que a sua felicidade estaria nos braços de um homem. Gostava, realmente, que ele conseguisse ser feliz, que o medo que o afrontava rompesse as correntes que o impediam de seguir o seu verdadeiro caminho mas a defesa automática e inconsciente que transportava na sua mente, rejeitava todas as motivações e emoções que o levariam a tomar fosse que passo fosse nessa direcção e a repressão conduzia-o para baixo, tão fundo que já nem ele próprio ouvia a sua voz interior. Estava abafada pelos seus receios e medos e o seu enterro já tinha sido há tanto tempo que as letras lapidadas na sua mente já tinham desaparecido, já nem se lembrava do que se tratava. E como era uma intenção solene, tinha decidido buscar o pote de ouro no fim do arco-iris, num dia sem chuva, num dia seco. Caminhava e, no seu cepticismo sabia que nada ia encontrar mas a teimosia em contrariar-se, alimentava-lhe a força das pernas e continuava a andar, e andava, andava. Num caminho sem volta mas sem destino.

Patrícia Prata, in My First Novel

Per voi Paolo, se sai chi sono io

2009-09-23T14:22:00.000-07:00

Sinossi

Laura è stato il viaggio di una vita. La vostra generazione disse di non mescolare tra loro e, comunque, riducendo lo spazio di una vettura del Trans-route Siberian si limita a vivere con un gruppo di persone provenienti da due generazioni di fronte a voi. L'amore che provava per Paolo, un italiano di trent'anni più vecchio, che aveva dato lui la passione per l'esperienza idilliaca delle loro mani, i giovani del suo corpo, il desiderio lussurioso di una donna che aveva conosciuto là e che i conflitti con il nonno, Laura ha dimostrato che il percorso era più importante della destinazione e che, attraverso tutte le interferenze che deriverebbe da un viaggio generazionale, Laura avrebbe fatto una donna diversa.

Patrícia Prata, in My First Novel

Sinopse

2009-09-22T18:03:00.000-07:00

Laura fazia a viagem da sua vida. A sua geração dizia-lhe que não se misturasse com as outras e, no entanto, reduzindo-se a um espaço de uma carruagem do Transiberiano , via-se confinada á convivência com um grupo de pessoas de duas gerações á sua frente. O amor que sentia por Paolo,um italiano trinta anos mais velho, que lhe dera a paixão idilica pela experiência das suas mãos, na juventude do seu corpo; o desejo lascivo de uma mulher que ali tinha conhecido e os conflitos com o seu avô, mostravam a Laura que o caminho era mais importante que o destino e que através de todas as interferências geracionais que resultariam daquela viagem, fariam de Laura uma mulher diferente.

Patrícia Prata, in My first Novel

Renascer mulher

2009-09-22T14:48:00.000-07:00

Lia-lhe os gestos como se fossem um livro, a vontade de saber o final era cada vez maior e assim como tinha acontecido com Paolo, decorava-lhe todas as movimentações do corpo. Pareciam perfeitas naquele contexto e na sua ausência de feminilidade, surgia uma sensibilidade fora do normal, como se tivesse renascido mulher apenas para aquele momento.

Patrícia Prata, In My First Novel

Resposta muda á Natureza

2009-09-22T14:22:00.001-07:00

No fim soltou um suspiro, como se tivesse esperado uma eternidade para me dizer tudo aquilo. Eu ainda estava a digerir as suas palavras, quando um silêncio mudo se apoderou das planicies verdes onde estávamos. Não se ouviam nem vozes nem ruido nenhum, parecendo que a própria Natureza se tinha calado para ouvir a minha resposta. Aqueles segundos intermináveis deram espaço para Inês olhar para mim, e com o olhar, pedir uma reacção.

Patrícia Prata, in My First Novel

Presa num corpo de mulher...

2009-09-21T17:44:00.001-07:00

Mas ali estava ela… a alma perfeita, presa a um corpo feminino. Momentos houveram que me apetecia beijá-la. Era tudo tão certo, tão profundo, sem cedências, sem calculismos, que a única barreira que existia era ela ser mulher. Quantas vezes não pensava em tocar-lhe nos lábios, para saber, para compreender… Sempre achei que o beijo dizia muito mais das pessoas do que os sapatos!

Patrícia Prata, in My first novel

O mundo não vive só de heróis...

2009-09-17T18:42:00.000-07:00

No dia do acidente tinha decidido morrer, tinha escolhido mandar-se duma ribanceira para não enfrentar os problemas, para não ter de os resolver. Para alguém se decidir matar é porque perdeu as forças num caminho que acha que já não tem volta. Que por mais que faça seja o que for, nada interessará, nada mudará o futuro que se espera negro. O curriqueiro é lidar com um futuro incerto e a incerteza já é um tormento bastante pesado mas lidar com um futuro aparentemente trágico é preciso muita coragem para se levantar e dizer que temos força para o derrubar. Se o suicidio é cobardia, talvez seja, mas o mundo não vive só de heróis.

Patrícia Prata, in My First Novel

Discurso incongruente

2009-09-13T14:31:00.001-07:00

Via-me num discurso incongruente. Queria sentir tudo, mas não me queria dar, queria ver mais longe, mas sentia-me míope, queria ouvir mais, mas o ouvido era selecto e do cheiro que andava no ar, só os bons aromas queria provar. Se não sentisse o mau sabor, nunca conseguiria saber o verdadeiro paladar das coisas. Mas sentia-me mais segura e mais protegida. Havia uma fresta aberta na minha janela, pronta para receber o lado lunar das coisas e esperava que esta viagem me preparasse para a recepção.

Patrícia Prata, in my First Novel

Da janela do comboio vejo a Sibéria...

2009-09-13T10:56:00.000-07:00

Recostei-me a espreitar pela janela, e como se fosse um filme, espiava as planícies que corriam pela tela, como se fugissem de alguma coisa. Haviam alturas que pareciamos passar por sitios que Deus se tinha esquecido que existiam. Estavam reservados ao abandono, como se tivessem cometido todos os pecados mortais e os tivessem deixado ali por ser proibido o perdão.

Patrícia Prata, in My first novel

A chegada..

2009-09-13T09:05:00.000-07:00

Chegámos á estação de comboios. Uma estação como outra, de qualquer cidade do mundo: agitada, cheia de gente com malas de um lado para o outro, um grupo de turistas com mapas na mão e mochilas ás costas, uma familia com os filhos a correr de entusiasmo, uma namorada que parte, um marido que chega, enfim um misto de emoções que se sentia no ar.

Sensualidade de um amor maduro

2009-09-07T19:11:00.000-07:00

Fiquei a pensar em toda aquela situação. Sentia-me a reagir, não tinha a certeza dos meus sentimentos. Aqueles acontecimentos baralhavam-me os sentidos. Não sabia se gostava do Paolo ou se o meu orgulho tinha ficado ferido. Quando o vi tão aflito em me perder e percebi a honestidade das suas palavras, alguma coisa mudou em mim. Sentia que estava a ser egoista e mesmo ruim. Gostava da ideia de ter um homem como ele a amar-me. Era extremamente sensual sabê-lo, mas não sabia até que ponto gostava dele.

Patrícia Prata, in My first novel

Restringindo o espaço, dilatando o tempo

2009-09-04T19:13:00.000-07:00

Todas as tardes que passava com ele na sua casa, eram agradáveis e tinha sempre vontade de lá voltar. Como é que restringindo o espaço e dilatando o tempo, as coisas mudavam? Eram, apenas, duas variáveis que se alteravam, tudo o resto era constante e, no entanto, tudo ficava diferente.
Tinha de fazer um esforço para não ser egoista, para me identificar emocionalmente com o eu dele, para perceber que era eu que tinha de ceder, porque a idade ganha esse estatuto, teria de ter eu a responsabilidade de tornar aquela viagem agradável, era eu que tinha de estar agradecida.

Patrícia Prata, in My first novel

Silhueta gravada

2009-09-01T19:11:00.000-07:00

Apagaram-se algumas velas e o brilho dos olhos intensificava-se, vendo-se, apenas, silhuetas na sala. Sabia bem como era a de Paolo, tudo o que lhe dizia respeito estava gravado na minha memória. Todos os traços do seu rosto estavam impressos na minha mente. Era uma coisa nova para mim. Tantos pormenores deliciosos e eu não me conseguia separar deles.Sentada a ver o espectáculo, os meus pensamentos embrenhados na escuridão daquela sala, levavam-me duas filas acima. O cheiro das cerejas lembravam-me o sabor da sua boca. Queria olhar para trás mas a evidência prendia-me os músculos do pescoço. Ao mesmo tempo não queria que ele percebesse que o procurava, nem ele nem os demais.

Patrícia Prata, in My first novel

Segredou-me com um beijo...

2009-08-31T19:01:00.000-07:00

Senti que estava alguém comigo, porque a temperatura do meu corpo começou a subir. Aos meus braços abertos na água, sobrepuseram-se outros. Senti a respiração no meu ouvido como uma brisa querubinica, os meus olhos não o viam mas o meu corpo sentia o seu desejo. A força dos seus braços puxava o meu corpo contra o seu e ficámos como duas conchas que encaixavam perfeitamente uma na outra. Um beijo segredou-me no pescoço a vontade que tinha em conhecer o meu sabor.

Patrícia Prata, in My first novel

Don´t be caught!

2009-08-30T22:22:00.000-07:00

Paolo sorria para mim e dizia, em voz baixa, o quanto me desejava e ao mesmo tempo tocava-me nos joelhos nus, que eu levava, por trazer calções vestidos. A minha pele arrepiava-se com o seu toque e ao mesmo tempo, o medo de que as pessoas, daquela mesa, se apercebessem, fazia-me desejá-lo mais e a pressão da Inês ao meu lado, contraia-me o peito do medo de ser apanhada. Não sabia se era dos condimentos apimentados daquela refeição ou se do contexto que eu estava a viver, as maçãs do meu rosto enrubesciam.

Patrícia Prata, in My first novel

Imóvel

2009-08-27T00:42:00.001-07:00

O ar arrombou-me o peito como se quisesse furar os pulmões, sentia os joelhos a tremer e as veias a latejar do sangue que passava a correr. Queria correr mas os pés não se moviam, queria abrir os braços mas os ombros pesavam-me, queria sorrir mas os lábios estavam ressequidos. Pedia a Deus, no meu pensamento, que ele viesse até mim, porque eu não conseguia. E como se Deus quisesse dar prova que me ouvia, Paolo veio na minha direcção.

Patrícia Prata, in My first novel

Olhar lascivo

2009-08-24T15:20:00.000-07:00

Queria conhecê-la, saber mais dela e facilmente conquistei a sua atenção. Um dia convidei-a para ser nossa companhia num jantar, minha e do meu avô e ela aceitou com um sorriso, acompanhando-nos nessa noite. Foi agradável e de certo modo, lisonjeador. Inês olhava para mim, de uma forma libidinosa, quase lasciva e isso agradava-me. Nunca me tinha sentido desejada por uma mulher e apesar de não ser um desejo reciprocuo, enchia-me o ego. Era muito educada e nunca se aproximou demasiadamente, de forma a respeitar o meu espaço. Tinha consciência que a minha forma de agir a deixava na dúvida. Ela não conseguia perceber se eu olhava para ela, da mesma forma, que ela olhava para mim e eu fazia-o com consciência. Queria provocá-la para saber até onde ela iria. Foi uma injustiça feroz, eu estava a agir sabendo, de antemão, que não iria reagir. Sentia-me como um homem que galanteia as mulheres, só pelo prazer da conquista. E a infantilidade trouxe-me a consequência indesejada: ultrapassei a distância de segurança.

Patrícia Prata, in My first novel

Encantada...

2009-08-23T18:10:00.000-07:00

Tinha um cabelo grisalho de maturidade e quando esboçava um sorriso mostrava uma confiança que me desarmava. Ao mesmo tempo o seu olhar buscava o regaço de candura, de alguma pureza perdida nos anos que tinham escorregado por entre os dedos das mãos. Parecia chamar-me de dentro, como se quisesse soltar um grito mas não tivesse coragem e entre nós um iman geográfico, puxava o lugar onde eu estava para junto do dele. Aquele clima intimista, de luzes fechadas pelo som da voz do fadista, e as letras desconcertantes do Fernando Pessoa, faziam com que os nossos olhares se tornassem suspeitos.
Sentia-me encantada com a sua forma de ser.

Patrícia Prata, in My first novel

Passado Perfeito...

2009-08-23T18:03:00.001-07:00

O seu olhar era feliz, dizia que já tinha vivido tudo o que queria, e mais importante que isso, tinha sentido e experenciado tudo o que prentendia: amou uma mulher uma vida inteira, teve três filhos com muito amor, netos e bisnetos. Nunca tinha tido muito dinheiro, apenas o suficiente para viver e dar a viver aos seus filhos. Não fazia falta. “Temos de aprender a viver com aquilo que a vida nos dá, senão somos uns eternos insatisfeitos, uns infelizes. Não podemos relativizar, constantemente tudo e é nossa opção escolher a felicidade e a paz de espírito. Tornamo-nos mais felizes e fazemos mais felizes quem nos rodeia e por isso posso morrer hoje, com a consciência que tive um “Passado Perfeito”…” – disse ele com uma voz também ela enrrugada. Fiquei a pensar no que ele disse e comecei a olhar a paisagem tranquila que nos rodeava. O rio calmo sobressaia dos verdes montes que serviam de base e em baixo as casas de madeira com telhados inclinados e compridos salpicavam de cores o verde das montanhas.Era uma tranquilidade contagiosa que tinha chegado áqueles montes e margens para se instalar e não tinha intenção de se ir embora.

Patrícia Prata, in My first novel